ML
| Estudei filosofia desde muito cedo. Sempre o fascínio das ideias.
Folheio meus antigos cadernos de lógica formal e metafísica. Comecei com a escolástica,
com a técnica árdua e precisa, desde o edifício de Tomás de Aquino, sólido e imponente,
que se eleva para uma zona inefável, como a ideia da palha, como disse Tomás antes
de morrer. Recomendo a meus alunos o estudo da escolástica. Não para permanecer
atado a um endereço, mas para criar uma disciplina, um ateliê do pensamento. Estudei
Platão e Aristóteles, diretamente nos livros. Num certo nível, os manuais tornam-se
mais complexos, num certo sentido, evidentemente, do que a leitura direta dos textos.
Depois Descartes, aquele que não foi cartesiano, como gosto de lembrar. E muitos
anos com Hegel e Kant. Estudei na Alemanha, em meu pós-doutorado, as filosofias
do Renascimento, que me encantam, com aquela sobreposição de famílias neoplatônicas,
e aproximações pouco ortodoxas com a alquimia e a cabala. Não vejo separação. Nem
acredito que as obras se resfriem. Porque se trata de um pensamento emocionado,
de fundo agostiniano, por assim dizer, como a escrita poética dos filósofos romenos
como Constantin Noica e Lucian Blaga. Um olhar sobre os pré-socráticos, pode clarear
muitos aspectos sobre a presença da filosofia para além de si mesma, ou dos sistemas
omnívoros que se organizaram em vastos repertórios, específicos, fechados. O diálogo
se deu no princípio e não se deve perder num século em que a fronteira dos gêneros
tem-se tornado cada vez mais ambígua, criando novas linguagens e inusitadas vizinhanças.
AMH
| Como vê o conjunto das obras de Sartre? Sob sua perspectiva,
ele conseguiu estabelecer limites entre os romances e as obras estritamente filosóficas?
ML
| Um monumento, pela extensão e variedade, por uma heterogeneidade
homogênea, por um sistema de circulação retroalimentado, vaso-comunicante, sujo
de vida e portanto atravessado pela práxis. As fronteiras abertas, porosas, fazem
com que O ser e o Nada converse com A Náusea e A idade da
razão. E a formidável presença política, não me refiro apenas
ao engajamento, mas a um profundo entendimento existencial do quadro em que a dimensão
da polis se posiciona, como por exemplo em As
moscas, ao aproximar o teatro moderno com o antigo, as demandas latentes, a
derrota e a coragem de naufragar. Tendo ou não um espectador. Sartre permanece como
a figura primaz de intelectual que atravessa o século XX e que parece momentaneamente
condenado à morte no vazio da modernidade líquida, na geleia espessa do tempo que
nos atravessa.
AMH
| Deleuze, em diversos momentos, afirma que a Éthica de Spinoza
deveria ser lida por todos, independente do grau de escolaridade. Concorda com tal
afirmação?
ML
| Vivemos, como alguém disse, o século de Deleuze, cuja obra não
cessa de surpreender, nas obras mais famosas, em cartas e artigos menos visitados.
Ele representa uma nova potência de reconfiguração de algumas tradições do Ocidente
profundo. Deleuze escreveu seu famoso Espinoza
e os signos, para citar o mais conhecido, onde emerge uma perfeita continuidade
entre dois tempos, em aparência, quase irredutíveis. No que me diz respeito, como
leitor de Espinoza, Farias Brito e Nise da Silveira, a resposta que dou é “contaminada”,
dentro da família que acabo de citar. Há no Brasil uma densa comunidade, embora
dispersa, ligada ao filósofo. Soube mesmo que a Ética foi um pequeno best-seller, numa edição bilíngue, publicada em
Minas Gerais. Acompanhei com afeto e admiração as sete cartas de Nise da Silveira
a Espinoza, a última delas versando sobre a morte. Uma grande síntese feita em língua
portuguesa é de longe a de Farias Brito, em A
finalidade do mundo. Só me resta concordar com Deleuze.
AMH
| Impressiona demais, em suas obras, a diversidade e pluralidade
de temas abordados. Percebe-se, com muita clareza, a familiaridade com que conduz
os mais diversos conceitos de Matemática, Química, Física, Astronomia, História,
Filosofia e outros, desde suas primeiras publicações. Poderia nos explicar como
se dá tal diálogo?
ML
| Trata-se de uma busca radial. A epistemologia da ciência me atrai
vivamente. De um lado uma pulsão renascentista, ou goethiana, que paira no Ocidente:
uma totalidade que não se deve perder, não totalizante, nem totalitária, paisagem
que não se limita a fragmentos isolados, como as mônadas de Leibniz, mas à espuma
de que fala Sloterdijk. Por outro lado, a ideia de Wittgenstein, segundo a qual
o fragmento deve trazer impresso a marca do todo. E poderia continuar assim, entre
Novalis e os pré-socráticos, Paracelso e os fractais. Esse todo é, na verdade, um
espaço de busca, expressão de movimento, realidade que se espraia no conteúdo crescente,
como queria Karl Popper, instigante sobre desafios e correlatos da física dos quanta.
A astronomia veio com o primeiro telescópio, aos doze anos, e que continua hoje,
sob o céu de Itacoatiara, sob o reinado de outro telescópio de ótima abertura, que
me acerca de algumas formas celestes. Uma espécie de epifania é olhar o céu noturno,
de Kant e Pascal, Safo e Bilac. O céu que cobre nossa vida e como um sonho se dilata,
sob a qual se acionam os maquinismos da História, na complexa tessitura temporal.
Estudo a sua epistemologia com intensidade, esfinge, pedra e hieróglifo. Por outro
lado, a matemática acabou por se tornar um resgate algo intempestivo, que folheio
nos meus cadernos de cálculo, entre a logística de Russel e o indecidível de Gödel.
Assinalo, em poucas palavras, que o desenho de um saber radial deita raízes no estudo
da poética em que cada saber se constitui. Eis o princípio da inteligibilidade,
horizontal, que tanto me fascina, a ponte possível, um centro de atração contra
uma natural força de ordem centrípeta.
AMH
| A música, também, é uma linguagem muito presente em suas obras.
Quer de forma mais explícita, quer de forma subjacente. Ela é muito especial para
você? Poderia nos falar um pouco a respeito do assunto?
ML
| Todas as noites, antes do intenso combate da insônia, estudo
as partituras, o tempo das notas e os silêncios, escrevo depois como acho que poderia
tocar, com as mãos ao piano e me distraio com pequenas variações e outros pequenos
crimes, praticados em casa, de lesa-obra, variando tempo, ritmo tonalidade. Igual
ao menino que adorava abrir os brinquedos para ver como funcionavam, que foi o que
fiz e de modo visceral. Ouço diversas mídias, e não desprezo um detalhe sobre a
execução. Pensar a música e realizá-la é algo que se tornou primordial para mim.
Estudei piano e canto, do ponto de vista canônico, tradicional, em paralelo com
a música de vanguarda, a música étnica e a MPB. Posso passar alguns dias sem escrever,
mas nem um só dia sem música. Vou ao teatro e às salas de concerto quando não há
indício de naufrágio. A poesia que me escreve repousa decerto sobre uma base melódica,
embora, atualmente, pressinta outra dinâmica, um desejo interno e mal esboçado,
flutuante, fantasmal, de trazer à tona mais dissonâncias, novos ruídos, ao arrepio
de certas opções que tomei nos últimos anos. Talvez não descarte reflexões acerca
da escrita musical. Sou muitas vezes capturado pela melopeia, como um fio de Ariadne,
quando meu labirinto, ou, laborintus,
segundo alguém disse, torna-se mais incerto, escuro e tormentoso. A música é o fio
de ouro, uma janela aberta, luminosa e alta, que me faz prosseguir às cegas. Tenho
um piano dentro de mim e não sei até que ponto esqueceram de afiná-lo.
AMH
| Transita, como poucos neste país, tranquilamente, pela Torre
de Babel. Consegue trazer para o Brasil contribuições raras e inestimáveis de outras
literaturas. Vê-se pelas suas traduções a seriedade com que trata o assunto. Poderia
explicar como isso ocorre?
ML
| Menino bilíngue, desde o seio materno, eu me pergunto como ressoavam
as melodias de minha mãe, lá onde eu me alojava, em suas vísceras, ou como repercutem,
ainda hoje, seu canto quando me acalentava de noite, no berço. Duas línguas e duas
pátrias me definem, duas melodias, duas fronteiras porosas, que não sei onde começam
e tanto menos onde terminam, sem passaporte, sem salvo-condutos. Desse ponto de
partida, habitado por uma solução anfíbia e sobreposta, que são as línguas que me
habitam, não resisti ao encanto de outras, como Ulisses diante do canto das sereias.
Pelo que sei, meu avô salvou-se do campo de
Mautthausen, na Áustria, porque sabia
alemão. Também o neto, que não o conheceu, em outras e recentes latitudes, sobreviveu
pelo simples fato de pronunciar a língua de um lugar. Eu me comovi nos campos palestinos,
Sabra e Chatila, em árabe, assim como numa prisão do Rio, quando encontrei um romeno
e em sua língua materna conversamos. Sim, de fato, aprendi muitas línguas, talvez
excessivamente, menos para falar do que para chegar ao outro, decifrá-lo quanto
possível, adivinhar como organiza o mundo mediante a palavra, na língua original
da poesia, das gentes vivas e mortas, imagens de um passado perdido e de um futuro
incerto. Para ouvir o grito dos povos, dos refugiados e migrantes da Mãe-Terra,
ferida pelo Princípio esperança de Ernst
Bloch. Essa urgência de ler o mundo levou-me ao exercício da tradução dos autores
que me inspiram e de que me torno amigo, ideal, pela distância no tempo e no espaço.
Uma página de Aristóteles vive, com a delicadeza e precisão do grego antigo, assim
como a língua de Farias Brito quando fala de Spinoza abrange novas faces, no latim
de Tomás de Aquino claro e preciso, no rigoroso alemão da Razão pura de Kant. Vivemos todos à sombra de uma Torre, que se não
chega ao céu, cria um horizonte especular capaz de refletir em cheio o rosto da
alteridade.
AMH
| Nos seus ensaios, em especial, observa-se um entusiasmo raro,
nos dias de hoje, por tudo que o cerca. Poderia nos falar um pouco sobre isso?
ML
| O ensaio entendido como Unamuno, o ensaio como ensaio, “cujo
centro está em toda a parte e a circunferência em parte alguma”, como dizem os místicos,
e, portanto, suspenso e incompleto como inscrição. O ensaio é um laboratório que
ensaia, justamente, e assume todos os riscos, sem medo de enveredar por um caminho
cego ou de andar numa rua de mão única, para citar Benjamin. Considero o ensaio
como um sonho de olhos abertos, entre rigor e aventura, como quem sonda e perscruta,
no verso e no anverso, um tapete persa, e não se dá por satisfeito com o ponto final,
porque saber que não cessam os motores de busca. No ensaio pode-se tudo, ou quase
tudo, desde que se constitua uma linha discursiva, ao mesmo tempo reta e sinuosa,
que se oriente na direção de um não saber, no coração do entusiasmo e do princípio
da incerteza. Penso em Octavio Paz e Eduardo Lourenço, em Claudio Magrisou George
Steiner. Trata-se de um gênero socrático, prescrito pela farmácia ambígua de Platão,
de quem somos herdeiros e órfãos de um sistema incerto de significação.
AMH
| Em suas obras há alguns elementos recorrentes. Um que chama a
atenção é o azul. O que significa o azul? Por que o azul é tão presente em suas
obras?
ML
| É algo que descubro agora, obrigado. Um leitmotiv que se antecipa
ao personagem não configurado ainda, ou que do ponto de vista pirandelliano me pressiona
para deixá-lo viver? Meu saudoso amigo Israel Pedrosa, que dissertou sobre a cor
inexistente, se vivo fosse, quem sabe não me ajudasse agora. Será o azul dramático
e perfeito do sertão, sem chuva para dessedentar o homem e a terra? O azul do Atlântico
que feriu os olhos de meus pais quando chegaram ao Brasil, impresso para sempre
em suas retinas? Talvez o azul do céu do Cairo, em pleno Ramadã, com Nagib Mahfuz,
ou talvez o azul de Tóquio, pálido e sutil, quando conheci o poeta Tanikawa e o
bule do chá formava uma espiral ardente? O azul que cobre a colina de Santo Stefano,
em Lucca, onde ouvi Arturo Paoli falar dos pobres e miseráveis? Talvez o azul de
Lima, quando abracei, comovido, o padre Gutierrez, que formulou, com Leonardo Boff,
a teologia da libertação? O azul da praia de Copacabana, onde nasci, e sobre cuja
areia ensaiei os primeiros passos? Acho que nenhum deles em particular, mas todo
o azul, dentro do qual me perco e para o qual me adianto, a cada dia, rumo ao sublime
esquecimento.
AMH
| Suas obras têm sido traduzidas para o italiano, árabe, romeno
e muitas outras línguas. Tal fato é muito relevante para a literatura brasileira
e, claro, para o Brasil. Poderia falar um pouco sobre isso?
ML
| A literatura brasileira dispõe de crescente receptividade no
mundo com leitores apaixonados por nossos autores, Clarice, Guimarães, Drummond
e Machado, para não mencionar outros que há mais tempo circulam ou atingem larga
tiragem. O sistema literário brasileiro possui muitos pontos nucleares. Não são
poucos, no entanto, os desafios, no campo jornalístico e editorial. Quanto à poesia
torna-se um pouco menos árduo seu processo de circulação, ao redor de um conjunto
de poemas. Permanece contudo o desafio da traduzir e cooperar quando o poeta e o
tradutor navegam nas duas águas, para chegar a uma terceira, que é a
tradução realizada
e que se distancia (ou se aproxima) do texto de partida. O tradutor não pode perder
de vista que a sua missão consiste, direta ou indiretamente, em promover a cultura
da paz, de reportar o princípio dialógico para dentro do próprio diálogo como queria,
de forma reiterada, Martin Buber. As relações bilaterais devem ser pautadas pela
cultura da paz e, nessa via, a tradução faz as vezes de um autêntico embaixador.
AMH
| Admirável como a solidão, o amor e a amizade são temáticas presentes
em suas obras. Nas mais variadas dimensões. Poderia comentar um pouco sobre o assunto?
ML
| Não havia pensado nisso, eis uma chave de entrada, uma porta
de saída, um algoritmo. Amor. Solidão. Amizade. Talvez um Eu-Tu, disposto a reunir
um conjunto de fatos dispersos, uma temperatura média entre os polos, com alguma
variável climática. Talvez pudesse enfeixar tudo no mistério do rosto e da hospitalidade.
Como traduzir meus assombros, como analisar os textos que já não me pertencem, publicados,
em outras mãos, e que se afastam de mim com a velocidade da luz? Poderei reconhecer
nos fragmentos textuais o rosto atual que de algum modo me traduz, de mim para mim,
e me oferece a ilusão de que a imagem refletida represente aquela original? Estou
seguro apenas no tocante à solidão, quando me hospedo ou me agarro às minhas forças,
quando me eclipso e me guardo com zelo feroz. Um traço biográfico ou uma inflexão
textual? Ambas as coisas? Acho que se trata do tema do rosto, como pensa Lévinas,
o mistério do rosto, a inefável beleza de um semblante, e insisto uma vez mais no
Eu-Tu. Quem sabe tudo não se resolva numa constelação nebulosa, onde brilhe, solitária,
como pensa Rosenzweig, a altiva Estrela da
redenção?
AMH
| Desde que o Nobel foi instituído pouquíssimas mulheres conseguiram
conquistá-lo. Inclusive, na literatura. Quais seriam, sob sua ótica, as principais
razões?
ML
| O número é injusto e desproporcional e não corresponde a um quantum
de realidade. Mas segue assim em tantas coordenadas sociais, no mercado de trabalho,
no recesso das casas. Mas a mudança já se tornou incontornável. A mulher também
opera no diapasão para consolidar a suspirada cultura da paz em nossos dias. Será
outra no futuro a porcentagem.
[Julho de 2017]
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Organização a cargo de Floriano Martins © 2017 ARC Edições
Floriano Martins é poeta e ensaísta, editor da Agulha Revista de Cultura
Artista convidado desta edição: Akseli Gallen-Kallela
(Finlândia, 1865-1931), genial ilustrador do Kalevala (épico nacional finlandês).
Esta edição integra o projeto de séries especiais
da Agulha Revista de Cultura, assim estruturado:
1 PRIMEIRA ANTOLOGIA ARC FASE I (1999-2009)
2 VIAGENS DO SURREALISMO, I
3 O RIO DA MEMÓRIA, I
4 VANGUARDAS NO SÉCULO XX
5 VOZES POÉTICAS
6 PROJETO EDITORIAL BANDA HISPÂNICA
7 VIAGENS DO SURREALISMO, II
8 O RIO DA MEMÓRIA, II
9 ACAMPAMENTO MUSICAL
A Agulha Revista de Cultura teve em sua primeira
fase a coordenação editorial de Floriano Martins e Claudio Willer, tendo sido hospedada
no portal Jornal de Poesia. No biênio 2010-2011 restringiu seu ambiente ao mundo
de língua espanhola, sob o título de Agulha Hispânica, sob a coordenação editorial
apenas de Floriano Martins. Desde 2012 retoma seu projeto original, desta vez sob
a coordenação editorial de Floriano Martins e Márcio Simões.
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