• CLAUDIA ISABEL VILA MOLINA
El viento nos remueve volamos
por las calles de Valparaíso que definitivamente no
son
como otras ciudades olvidadas, Buenos Aires por ejemplo
tiene esos soplos de espacio que me restan a mi
y en mi palabra son fragmentos que guardo celosamente
y podría ser cualquier otra ramera la ciudad prohibida
un cuarto de siglo de paisajes rozados con la lengua
los ojos los pechos la dilatación de sus espíritus
un orgasmo entre dos callejones oscuros.
RECONSTRUCCIÓN
Ocultas nuestros rostros más tristes
y se escapa la luz hacia épocas
tu especie identifica cada constelación
y nos agrupamos mientras el norte
avanza con sus ejércitos
las flores desentierran la alegría
los eslabones unen los olvidos
y esta soledad me hace falta para
encontrar los últimos rastros.
LÍNEAS DE RUPTURA
Cansados de consumir
lo mismo temían hacer cosas que fueran tan altas que los absorbieran por completo
y ya no pudieran desligarse de su acercamiento hacia la vida. Fueron obligados a
dormir y durante sus sueños entraron en el mundo tenue de los refugios, no pudimos
encontrar los papeles, las notas que dejaste las rompió el gato siguieron subiendo
se hallaron de frente con otros mucho más nítidos, pero a la vez más fugaces que
ellos encontrándose en la misma conexión se miraron escudriñando la oblicuidad de
líneas que no correspondían a los diseños armados por esos dibujantes.
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• CLAUDIO
WILLER
Cuando la playa donde tú estás es sentida como real
únicamente por traer el recuerdo
vivo de los olores, claridad y ruidos de otra playa
donde tú estuviste, mucho
tiempo atrás
cuando nada más queda, a no ser la impresión de que
vivir fue inútil y que morir es
algo totalmente idiota,
filtrada por una sensación sublime, de estar con los
pies en el suelo
o entonces
cuando al regresar de madrugada, me queda la impresión
de que se abría un abismo,
pasaje para otro plano en el encuentro de las calles
Pernambuco, Río de Janeiro y Plaza Vilaboim, y eso fue igual a ver que nada más
lo que hice hasta hoy excepto de seguir los rastros de mi propia muerte,
cuando, finalmente, la vida no pasa de un pretexto:
entonces, seleccionar para publicar lo que fue lo
más extraño, anguloso, geométrico no obstante
fuera de
escuadra, y que pueda ser recitado en un tono de voz bien inocente, de
casi sorpresa, simulando ser alguien que apenas cree en lo que está diciendo.
LA VERDADERA HISTORIA DEL SIGLO XX
contemplación: estrella en el fondo del mar
tú: velo de gaze azulado rozando, suave apelación
huracán: rosado
perfección: parábola de perfumes,
lámina: la mente alucinada
gruta: tú y los arcanos de la naturaleza
matemática del sueño: esta nube
hielo: explosión de relámpagos
esa solidez, esa presencia: pasto al viento
rápidos, pasando al frente: lavanda
y también sombra de árbol
montaña: enteramente nuestra
intimidad sonriente: en el calor de la tarde
Iris: el nombre de la flor, el seno al sol
–cuanta cosa hiciste que yo viera
el azar nos transportaba y podríamos ir a cualquier
lugar
el mundo tenía ventanas abiertas
y todo era primera vez
gnosis del remolino, fue lo que supimos
LA VERDADERA ESCRITURA AUTÓMATICA
quién
ve la quemadura
del
oro
entero?
Herberto Helder
fragmentos de vuelta: los fragmentos de un poema criado
durante un sueño
– el cuaderno se iba transformando mientras lo anotaba, sus páginas estaban repletas de ilustraciones, unas acuarelas y dibujos medio infantiles que cambiaban cada vez que los veía
y también
cambiaba el color de las letras del texto que escribía, la tinta, la pluma –como
si fuese un camaleón– del azul al verde, rojo, lila, amarillo, naranja, todo el
espectro, hasta acabar, hasta que su carga se extinga de una vez
y no, ya no había más escritura, no existía más cuaderno,
nada más a no ser un griterío festivo en la calle, saliendo de una inexistente casa
en el frente,
llegaban amigos, dos muchachos venidos de la fiesta (tampoco existen, nunca
los vi), ellos
me llevarían en automóvil a la ciudad para buscar una nueva pluma de la misma
escritura multicolor y un nuevo cuaderno móvil,
pero lo que escribí durante el sueño permanece: es
el poema de una frase, siempre una sola
frase sibilina, multiplicada en la horizontal, en
la vertical, en diagonal, en el pie de página,
de todos los modos y en todos sus colores para repetir:
ustedes nunca
más sabrán la previsión del tiempo –y repicaba un eco escrito: ustedes nunca lo
sabrán… –nunca más… y todavía había unos versos alrededor en portugués
arcaico
y así sonaba la voz de la sombra y un mes devora el
otro como bólidos extravagantes y
–después de sumergirse para vislumbrar el futuro y
entrever el pasado, regreso con la
decisión visionaria de escribir sobre la poesía moderna
y lo sagrado
y también quiero decir algo sobre islas, unas Azores
y Baleares y todavía habrá mas
poemas
y todo será refinado, cernido, sublimado
y
todo estará bien
y todo será bello
como unas ropas en un alambre al sol del medio día
balanceando dulcemente al viento mientras
nos acercamos al oro del tiempo
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EDIÇÃO COMEMORATIVA
| CENTENÁRIO DO SURREALISMO 1919-2019
Edición a cargo
de Alfonso Peña
Artista convidada:
Méret Oppenheim (Alemanha, 1913-1985)
Agulha Revista de Cultura
20
ANOS O MUNDO CONOSCO
Número 145 | Novembro de 2019
editor geral | FLORIANO MARTINS | floriano.agulha@gmail.com
editor assistente | MÁRCIO SIMÕES | mxsimoes@hotmail.com
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revisão de textos & difusão | FLORIANO MARTINS | MÁRCIO
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