JAL | ¿Cómo y cuándo tienes conciencia de escribir poesía, de ser
ya un poeta?
JV | Hace treinta y tantos años, cuando estuve viviendo en Turín,
me carteaba con algunos escritores que había conocido. En una carta que le mandé
a Juan García Hortelano le pedía entre decenas de eufemismos, perífrasis y bastante
avergonzado, si podía decirme si era o no un poeta. Él me contestó con un directo
de izquierda que esa era una pregunta que sólo podía responderse uno mismo. Y efectivamente,
llega un momento en que, tras dar por terminado cierto poema, eres consciente de
que sólo lo hubiera podido escribir un poeta.
Mi primer libro, Saberte
(1981), recoge la alegría, la frescura, el valor ante el sufrimiento, la
pasión romántico marxista que expresaba con la fuerza y la convicción de quien empieza
a vivir una vida plena en un mundo íntimo que se aleja del injusto y deplorable
al que, por entonces, combatía desde la militancia universitaria. A partir de mi
segundo libro, Perímetro de un día (1986), este mundo se hace presente,
de tal modo que condiciona la intimidad de los personajes, va tomando conciencia,
pero no será hasta el tercero, El perfil de los pacíficos (1992), que soy
consciente de estar trabajando con materia verbal desde un pensamiento poético,
no desde un pensamiento político, sociológico o metafísico. Este pensamiento debía
expresarse a través de un estilo, una lengua precisa, una estructura de cancionero-poema,
y por lo tanto, si antes daba por terminados los poemas sólo por gusto o por intuición,
ahora lo hacía fijándome que no faltara ni sobrara nada. Para ello me daba mucho
tiempo, dejaba mis poemas dormir en una carpeta tres años para luego volverlos a
leer y a trabajar si era necesario, y empleaba distintas estrategias para verificar
la obra terminada.
Dicen que un poema nunca se termina, pero yo no creo que sea
así, al menos no creo que deba de ser así. Cuando preparo alguna antología propia,
reviso obra escrita hace mucho tiempo, y aunque en ocasiones he retocado algunos
textos, generalmente de mis dos primeros libros, la mayoría los dejo como están,
no a causa de esa majadería a la que llaman autenticidad, sino porque aunque hayan
pasado décadas, siguen funcionando.
JAL | Eres un autor nacido y hecho en el
Mediterráneo. ¿Qué representa para ti y para tu poesía el mar, la noción de ser
parte de una historia determinada por una geografía y este crisol de culturas que
unen a Europa con Asia y con África?
JV | Es curioso, pero en general el mar y el paisaje no son un eje
de pensamiento poético central en mi obra. Si lo es parcialmente como un recuerdo
que vinculo a ciertas personas o momentos. No sé por qué razón, quizá porque lo
tengo siempre a mano o porque no se me ocurre nada más relevante de lo que me sugirieran
ya desde Homero hasta los románticos ingleses.
La contemplación del mar no me lleva a una reflexión, aunque
me sobrecoja y tranquilice su grandeza. Tomarme un café en el Cabo de Creus o en
un bar de una cala a cualquier hora del día o de la noche es inexpresable, y es
algo que hago decenas de veces al año desde hace décadas, más prodigioso cuando
lo comparto con algunas personas que amo. En cambio sí que me inquieta constantemente
el paisaje, los espacios marítimos, sus barrios, intervenidos por la mano del hombre,
sean reales o simbólicos, aquellos que me llegan a través de la pintura, la música,
la fotografía, la arquitectura, el urbanismo, los inventos que ayudan a vivir cada
día, y nuestro mar, mi mar, conserva los principios de la civilización y de la barbarie.
Las calles son un espejo de las necesidades que tienen las personas. En ellas se
encuentran los lugares donde la gente se avitualla, donde ritualiza sus mitos, donde
va a buscar consuelo o celebración, y en el interior de sus hogares los muebles
nos dan pistas o desnudan la intimidad de sus ocupantes. Todo ello delata a un ser
diferente al que conocemos en el bar o en la oficina, indica un ser, profundo o
no, único, que se manifiesta también a través de su relación con esos objetos y
a través de ellos con los demás seres humanos. No escribo sobre el mar, pero sí
sobre la mirada de un hombre mirando el mar.
Suelo decir que hay una poesía del ser y otra del estar. Como
poeta yo estaría en esta última aunque como lector me interesen ambas, siempre que
el cordón umbilical del poema esté ligado de uno u otro modo al ser humano.
JAL | Cómo lector, escritor y traductor
¿Cómo ha sido tu relación con las dos lenguas en las que vives y sueñas, el catalán
y el español?
Vivir en un país bilingüe me ha familiarizado con dos literaturas,
con dos tradiciones a las que puedo acceder directamente, aunque la prohibición
que existía sobre el catalán ocultara la mayor parte de la producción escrita en
esta lengua hasta que llegué a la Universidad. En las escuelas se enseñaba únicamente
literatura castellana, pero en el patio y en casa, donde había bibliotecas familiares,
hablábamos y leíamos también en catalán.
Sin entrar en la socio ni en la psicopolítica, para mí ha sido
natural crear y leer en castellano y leer en catalán. Por lo tanto, traducir era
parte del oficio de vivir en el sentido pavesiano, claro está, porque para mí, vida
y poesía son hermanas siamesas, cada cual hace su vida, pero a estas alturas no
sé si existirían la una sin la otra.
Las lenguas, no hablo ahora de las lenguas literarias, son un
regalo, nos han sido dadas, no las eliges, sin embargo la poesía has de desearla,
buscarla, encontrarla, mantenerla, compartirla. En este sentido, y sólo para que
se me entienda, amo más la poesía que la lengua. La mayor parte de la prosa, de
las novelas que he traducido, ha sido de un modo mercenario, pero traduzco poesía,
física o mentalmente, desde la adolescencia y todavía hoy lo hago como un acto rutinario,
como preparo la comida o pienso en mi mujer y en mis hijos.
Este año, el 2016, he publicado dos libros de poesía en catalán.
No escogí la lengua, nadie me obligó a ello, aún menos yo mismo, no tenía ninguna
necesidad de hacerlo. Nunca me pregunté por qué razón no los escribía en castellano.
Te aseguro que no me sorprendió en absoluto, aunque me consta que a otras muchas
personas sí. Yo ya había leído mucha poesía catalana, la había traducido, prologado,
antologado, editado y anotado. Había dado muchas charlas y conferencias sobre poesía
catalana y buena parte de mis amigos escriben desde siempre en catalán.
JAL | Cuando comenzaste a traducir del
catalán al español ¿no te planteaste la urgencia de escribir en catalán, como lo
hicieron varios contemporáneos tuyos? ¿cuáles fueron tus reflexiones?
JV | No, tal como puede entenderse por la respuesta anterior, como
poeta nunca reflexioné sobre este asunto. Como persona sí, claro está. Quise aprender
a escribir en catalán y desde fuere la que fuere la trinchera, defendí la necesidad
de normalizar una lengua y una literatura que desde el año 1716, con el decreto
de nueva planta, quince gobiernos españoles han pretendido liquidar. Y esto no es
una opinión, sino historia pura y durísima. Mi generación también la ha vivido.
Pero a decir verdad, yo no sabía que la gente de mi misma edad
escribía. Nunca imaginé que lo hicieran mis amigos, ni ellos lo imaginaron de mí.
De hecho se quedaron muy sorprendidos cuando publiqué mis primeros libros. Pero
tampoco conocí personalmente a ningún poeta contemporáneo hasta mis años universitarios.
Y es más, conocí antes a poetas andaluces, por ejemplo, a Luis García Montero, Álvaro
Salvador, Javier Egea o Antonio Jiménez Millán, y a la mayoría de los maestros del
grupo de los años 50, que a los poetas que escribían en mi misma ciudad. A la mayoría
de mis compañeros y compañeras les fui conociendo porque durante un tiempo hice
crítica de poesía en revistas especializadas y en los suplementos culturales de
algunos periódicos. Fueron llegándome libros, algunos poetas se pusieron en contacto
conmigo, y finalmente se instituyó una tertulia de poesía los segundos miércoles
de mes en un bar llamado “Bauma”. Esto fue a finales de los ochenta. Yo tenía, como
el resto, treinta y cinco años, más o menos. Allí se iniciaron muchos proyectos
individuales y colectivos, entre ellos el “Aula de poesía de Barcelona”.
Por otra parte, nunca he leído ni sé que exista un libro en
castellano escrito por mis contemporáneos en catalán. Creo que algunos se iniciaron
en castellano pero no publicaron. Ni ellos ni algunos maestros, como Joan Margarit
o Màrius Sampere. Que ahora mismo recuerde, al único a quien he leído en castellano
en una edición que publicó una institución valenciana fue a Vicent Andrés Estellés,
a parte, claro está, de Pere Gimferrer, quien actualmente publica en una u otra
lengua indistintamente.
Sí era público y conocido que se tendía a escribir en catalán.
Algunos, los mejores seguramente, porque recuperaron su lengua materna y contribuyeron
a la normalización de una lengua y una literatura, otros lo hicieron por causas
que no quiero describir aquí, pero que son fácilmente imaginables, pero da lo mismo
porque de estos últimos ya casi nadie se acuerda.
JAL | En la búsqueda de tu voz personal
¿qué poetas tuviste que arrancarte de la piel para que naciera la tuya?
JV | A quien tuve que arrancar de mi piel fue a mí mismo. En comparación
con lo que había leído, mi vida no daba ni
para perpetrar un soneto mediocre.
Por lo general, cuando empiezas a escribir crees que la poesía
ha de decir lo que haces, lo que piensas, lo que sientes, lo que deseas, y yo hice
todo esto, claro está, pero nunca lo publiqué, porque cuando apareció mi primer
libro tenía ya 26 años y había leído lo suficiente como para saber que el poema
es un artefacto que, para decirlo muy rápidamente, no debe contar lo que a uno le
ocurre, sino lo que ocurre.
Mi relación con la literatura era muy secreta. Era deportista
de competición, un rebelde con causa en los centros educativos donde estudié, un
chico de barrio que jugaba a póquer, batería y cantante de un grupo y escuchaba
música a todas horas, desde Bach a los Kinks. En fin, mi vida no podía interesarle
a nadie, de hecho llegó un momento que tampoco me interesó demasiado a mí.
No quería ser poeta, quería leer, leer y no conocerme a mí mismo,
porque temía que no me iba a gustar nada lo que iba a encontrar. Prefería mil veces,
aunque entonces sin darme cuenta, merodear entre los personajes de las novelas,
de las canciones, de las películas. En ellas se mostraban modelos de comportamiento
en las antípodas de lo que la escasez de aquel mundo en que me movía me aportaba:
valentía, integridad, compromiso, libertad, sentido moral, capacidad de amar, generosidad,
determinación, solidaridad, compañerismo, responsabilidad.
Más tarde empecé a leer literatura contemporánea, y entonces
me alivió mucho saber que no existen los héroes, que todo ese dechado de virtudes
que había leído en los clásicos, era pura
ficción, que pasamos también por el camino de la derrota y que intentamos jugar
las cartas que nos llegan lo mejor que sabemos cuándo la gente que nos rodea, o
nosotros mismos, nos quedamos en el paro, cuando no alcanza para pagar el alquiler
del piso, cuando le pilla un cáncer a tu madre, cuando nos abandona un hijo, cuando
nos traiciona un hermano, cuando un amigo descubre a los cincuenta años que se equivocó
de sexo, cuando ya no reconoces tu entorno, cuando te quedas sin pasado. Yo creo
que fue entonces, no antes, cuando además de leer, empecé a escribir un libro de
poemas. El arte en general, la literatura y la poesía sobre todo, me enseñaron a
vivir, y su vertebración con la realidad me hicieron escribir, y no al revés.
Aún así, reconozco que, afortunadamente, la lectura de los clásicos
ya había dejado un poso imborrable en mí. De ello hablo en el prólogo de Los poemas de Turín (2001).
Mis maestros me hicieron sentir y pensar cosas que a lo mejor
nunca hubiera ni siquiera imaginado que existían, me ayudaron a vivir, me llevaron
a acceder a lecturas básicas, me enseñaron todo tipo de estrategias, pero nunca
me puse a pensar que no tenía que escribir como ellos. Si necesitaba hacerlo, intertextualizaba
directamente sus versos, incluía sus palabras, no su estilo ni su lengua.
JV | Habría que hablar caso por caso, pero en general, si no les
hubiera conocido mi vida sería otra, no sé si mejor o peor, ya nunca lo sabré, pero
creo que poco o nada tendría que ver con mi actual vida ni conmigo. Eran y son mujeres
y hombres generosos, que me abrieron las puertas de su casa, literal y metafóricamente
hablando, y con quienes querías que nunca se terminara la noche. Todos ellos amaban
la poesía de una manera desmesurada. Uno de mis proyectos es escribir algún día
un libro de memorias que respondería a tu pregunta. Estoy en deuda con ellos.
JAL | La poesía escrita en español de España,
la escrita en catalán y ahora la de Iberomérica, con toda su diversidad emergente
de lenguas originarias ¿qué significados tiene para ti como poeta, lector y promotor
de la poesía?
JV | Casi desconocía la poesía actual de Iberoamérica. Había leído
a los poetas clásicos, los libros incontestables y muchas antologías, también a
los poetas del medio siglo, quiero decir del siglo XX, claro, de los que hablaban
Félix Grande, José Agustín Goytisolo y Joaquín Marco, principalmente. Sobre todo
a los cubanos, mucho, y a los argentinos, mexicanos, salvadoreños, peruanos, nicaragüenses
y colombianos, menos. Y lo hacía no de una manera cronológica ni reglada, ni siquiera
la leía para conocer la poesía de los diversos países, lo hacía por puro placer.
Podía leer a la vez a Borges y a Roque Dalton, a López Velarde y a Ernesto Cardenal.
Desde la primera vez que viajé a países de América latina, descubrí
un mundo que no entendía por qué era tan desconocido en España. En Iberoamérica
se está produciendo una poesía de mucho más calado, mucho más diversa, que conocí
y amplié en mis posteriores viajes, gracias a los congresos, festivales, pero especialmente
en las casas de los amigos que allí hice y que espero mantener hasta que muera.
JAL | ¿Se podría hablar de etapas en los
diversos libros que constituyen tu obra lírica: Saberte, 1981; Perímetro
de un día, 1986; El perfil de los
pacíficos, 1992; Crónicas de usura, 1999; Los poemas de Turín, 2001; Todo parece indicar,
2003; Hace triste, 2010; Incluso la muerte tarda, 2016, por mencionar algunos?
JV | Cualquier clasificación suele ser ficticia, es un arma que empuñan
los malos profesores de historia de la literatura para hablar ordenadamente de un
tema aunque lo diezmen. Personalmente te contestaría que no. Yo creo que todos mis
libros son diferentes, pero nunca me he planteado un cambio, una nueva etapa. No
sé, no puedo ser abeja y entomólogo a la vez. Es el lector o la crítica quien debe
decirlo.
Cuando se habla de épocas no sé a qué nos referimos exactamente.
¿Cambio en el estilo, en los objetivos, en las voces, en las ideas, en las fórmulas
y estrategias lingüísticas, en la construcción, en el campo moral, emocional, en
los temas?
Hay, como lo dije antes, un cambio evidente entre el primero
y el segundo, y entre estos y El perfil de los pacíficos, muy sustancialmente en sus dos primeras partes,
que quizá retome algún día. Ahí nace y muere a la vez una etapa diferente del resto
de mi obra, de la que me siento bastante orgulloso. Es el libro más cercano a mí,
aunque seguramente el más desconocido, porque ningún poema de estas dos primeras
partes son susceptibles de incluirse en ninguna antología. Son muy diferentes al
resto, hay otro estilo, otra manera de seleccionar el léxico, otras estrategias
y lecturas de fondo, sobre todo de la Biblia, una diferente construcción en el verso,
en la estrofa, en la ironía, en la solemnidad de lo ridículo.
Por otro lado mi último libro parte de un tema que nunca me
había planteado antes, el del hombre que no tiene pasado, que no es como Ulises,
a quien al volver de su odisea, le esperan su reino, su esposa, su hijo y su perro.
Estos tres últimos, además, aman desaforadamente al cabrón que les abandonó para
irse con sus amigos. Lo mismo ocurre con el hijo pródigo. En fin, ¿inauguro aquí
una nueva época en mi poesía sólo porque estoy hablando de algo que nunca me había
preocupado especialmente?
Toda mi poesía sigue, para decirlo muy rápidamente un solo camino
entre la épica de Homero, la elegía de Propercio, la lírica pragmática de Ovidio
y la irónica y sarcástica de Catulo. Por ello rebusco constantemente un lenguaje
poético que nombre en el siglo XXI la historia repetida de esta raza de seres humanos
cuyo único rumbo es la muerte, y de qué manera se pasan -o no- la vida, corrigiendo
su derrota.
JV | Voltaire, en su diccionario filosófico, dice que la historia
del género humano no se puede escribir porque para hacerlo se tendría que escribir
la historia de sus contradicciones. La poesía no es un género literario de ficción,
la poesía habla de cómo una persona vive la realidad entre otras personas, qué relaciones
se establecen entre ellos y uno mismo, entre uno mismo y el otro yo que nos cohabita,
a veces como un terrorífico vecino, dentro de nuestra cabeza, nuestro corazón y
nuestra conciencia.
Siempre que la poesía esté escrita con oficio, pasión y sensatez,
cualquier estética empleada es útil, si la disección de la realidad pende de la
vida del ser humano, que es quien la hace posible, también con sus sueños y sus
intuiciones, ambos motores de una vida que de ningún modo puede explicar un libro
de historia.
Y para conseguir, para ordenar este caos vital a favor de una
transformación ilimitada de todo lo que nos rodea, el poeta pone en juego lo que
los románticos ingleses definieron como la capacidad intelectual, para decirlo muy
rápidamente, el pensamiento con alma, me refiero al alma que Condillac definía como
los cinco sentidos.
Cada poema es, o parte, de una pequeña historia. Con ella yo
busco generar en el lector más contradicciones que afirmaciones, a fin de ayudarle
a vivir su propia vida. Persigo que al terminar de leer el poema, el lector crea
que estoy hablando de él. Intento perforar la piel del elefante y forzarle a mirar
la realidad desde otro punto de vista. Un punto de vista que yo ya he trabajado,
comprendido o intuido desde la introspección encarnizada conmigo mismo como primer
lector de mis poemas.
Apelo al individuo no con la finalidad de que abjure de un mundo
insoportable o para que intente transformarlo, sino para que dialogue con la parte
oscura de su cerebro, con la otra cara de la luna de sus sentidos. Mi poesía no
parte del esquematismo de la negación, sino de la complejidad de la contradicción.
Es, por tanto, una forma de vitalismo, se encuentra en el campo contrario de la
pasividad, que es lo que a mí, realmente, me parece caduco, descorazonador, aunque
se presente con imágenes pletóricas de felicidad.
Esta contradicción proviene de una actividad constructiva de observar la realidad y de pensarla
cuidadosamente pues, como dice Gaston Bachelard “pensar bien
la realidad es aprovecharse de sus ambigüedades con el fin de modificar el pensamiento
y alertarlo”. Este hecho provoca un diálogo, y “dialectizar”
el pensamiento significa regenerar todas las variables que el pensamiento ingenuo
ha lexicalizado en los códigos humanos y en sus comportamientos.
La actitud postmoderna de consolación corporativa se basa en una ley de la
arrogancia humana que Nietzsche, un finísimo aforista, resume de esta manera: “Si
sabemos y decimos algo que interesa a una persona determinada, nos considerará mucho
más inteligentes que si supiéramos infinitamente más sobre cosas que desconoce o
no le interesan”.
JAL | Eres un hombre que se toma muy en
serio la poesía, como si esta fuera en verdad un instrumento de cambio del mundo
¿qué esperas de ella, qué le exiges, qué falta en tu relación con la palabra poética?
JV | Siempre me he tomado muy en serio la poesía. Desde que empecé a escuchar música, las primeras canciones,
a mirar los primeros cuadros. Desde que pude leer un libro, no recuerdo un momento
sustantivo en mi vida que, lo mismo que ciertos regalos, ciertas cartas, no formara
parte de mi vida. La vida es mentira, no obstante va en serio. He oído decir a Joan
Margarit que cuando alguien tiene frío, pulsa un botón y soluciona el problema,
pero cuando se queda solo, cuando duda, cuando se puebla su casa de fantasmas, cuando
va llegando la muerte ¿qué botón ha de pulsar para solucionar su problema? La poesía
ayuda mucho, pero para ello habrá que haber leído desde siempre, tenerla metida
en la sangre. No valdrá consultar justo en ese momento en Google “poemas autoayuda
desamor soledad” y escoger uno. Pero la inercia del comportamiento humano, especialmente
en el llamado primer mundo, no es el de leer poesía desde chicos sino el de no enamorarse
para no sufrir. Y eso no lo va a cambiar la poesía, entre otras cosas porque como
dijo Blas de Otero, aunque escribas para la gran mayoría, la gran mayoría no va
a leerte.
Yo nunca escribí para la gran mayoría, tampoco para la gran
minoría, ni creí que la poesía iba a cambiar el mundo, como pensaba Celaya. Sigo
escribiendo poesía como lo hice de adolescente, sin más programa que la elaboración
de un artefacto artístico que sea verosímil y sirva a mis propios intereses, lo
digo en el sentido amplio e inmaterial de la palabra, claro está. Pero mientras
haya poetas seguirá existiendo la resistencia. Donde sea, en la calle, en los talleres,
en los apartamentos, en los bares, en el mercado central de abastos, pero también
en el Vaticano y en el consejo de ministros.
En cuanto a la segunda parte de tu pregunta,
no sé exactamente qué contestar. Tampoco
lo sabría si cambiáramos “poesía” por “compañera” ¡son ya tantos años juntos! Si
pensara que este “matrimonio” iba hacia el naufragio, creo que me haría la pregunta
a la inversa. ¿Qué espera de mí, qué me exige, qué más puedo ofrecerle para relacionarme
con ella? Y creo que en uno u otro caso,
si llegara este momento, sería inútil seguir luchando. Para bien o para mal, doy todo lo que tengo sin
esforzarme apenas.
JAL | “La transparencia
oculta lo que nombra” fue un título que di a tu poesía en un breve ensayo para la
colección Doble fondo, de la Biblioteca Libanense, en Colombia. A estas alturas
a mí mismo me parece un enigma ese aparente coloquialismo que encubre otros significados
¿qué pistas debemos seguir para aprehenderlos?
JV | El prólogo que escribió el tan generoso
e imponente amigo y maestro Juan Gelman para Incluso la muerte tarda (2015)
se titula “Empobrecer la lengua para reinventarla”. En él dice, entre otras cosas, que utilizo el
lenguaje popular para abrir su complejidad y los diferentes sentidos sin perder
su misterio, pues la lengua del paraíso ya no está disponible, y para ello llevo
a cabo un trabajo de excavación y selección, minucioso y profundo. Yo se lo agradezco
mucho, pues me defendió el flanco por el que atacan los llamémosles indocumentados,
por no llamarles por su nombre.
Los títulos de mis libros son muy transparentes, pero si con
ello bastara no sería necesario escribir los poemas de su interior, que es donde
se oculta lo que el título nombra. Los icebergs son visibles pero no flotan. Los
poetas -y esto mismo dije al escribir un artículo sobre tu poesía, José Ángel- deben
ordenar un mundo que no es mayor que un grano de arena y han de hacerlo con las
armas que tienen a su alcance. Me explico:
El poeta catalán Joan Oliver, Pere Quart, dejó escrito que en
esta vida todo es relativo, aproximado y provisional. Pero además el poeta tiene
que enfrentarse a este caos con otro caos, el de su pensamiento, pues tiene razón
John Ashbery cuando afirma que tampoco pensamos de una manera lógica y codificada,
sino de una manera fragmentada, alterada y contradictoria.
La realidad, por tanto, no coincide con la realidad obvia, evidente,
que promulgan los políticos, los medios de comunicación, las series de televisión,
las baladas sentimentales para adolescentes o los embajadores de la fe, lo digan
coloquial o abarrocadamente. Para captar y mostrar esa realidad basta con el orden
lógico de pensamiento y descodificación, es decir, a una realidad aprendida, que
sería la antítesis de la que los poetas hablan.
Fingimos vivir lineal, civilizada y organizadamente, pero no
es así. Nada que sea importante es fácil. La poesía nombra lo que oculta la transparencia.
***
JOSÉ
ÁNGEL LEYVA (México, 1958). Poeta, narrador, ensaísta, editor e promotor
cultural. Página ilustrada com obras de Francisco Maringelli (Brasil),
artista convidado desta edição de ARC.
***
ÍNDICE # 101
EDITORIAL | A persistência do mistério
AARÓN ALMEIDA HOLMQUIST | Paisaje y exilio en David Cortés Cabán
ALFONSO PEÑA | Bob Danco y la historia del mono azul
ESTER FRIDMAN | Liberdades, prisões, ilusões
HAROLD ALVARADO TENORIO 1882-1915 El Modernismo en Colombia
HILDEBRANDO PÉREZ GRANDE | Cien años de soledad y moi
JOSÉ ÁNGEL LEYVA | Jordi Virallonga, el alma de los cinco sentidos
LEDA RITA CINTRA | Brasil ilustrado
MARIA LÚCIA DAL FARRA | Cartas para quem? Leitura de Cartas a Sandra, de Vergílio Ferreira
http://arcagulharevistadecultura.blogspot.com.br/2017/08/maria-lucia-dal-farra-cartas-para-quem.html
OMAR CASTILLO | Mallarmeanas al timbal
SUSANA WALD | Reencuentro con Edouard Jaguer, impulsor del movimiento Phases
ARTISTA CONVIDADO | FRANCISCO MARINGELLI | Por ele mesmo
***
Agulha
Revista de Cultura
Número
101 | Agosto de 2017
editor
geral | FLORIANO MARTINS | floriano.agulha@gmail.com
editor
assistente | MÁRCIO SIMÕES | mxsimoes@hotmail.com
logo
& design | FLORIANO MARTINS
revisão
de textos & difusão | FLORIANO MARTINS | MÁRCIO SIMÕES
equipe
de tradução
ALLAN VIDIGAL | ECLAIR ANTONIO ALMEIDA FILHO | FEDERICO RIVERO SCARANI | MILENE MORAES
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