Agulha Revista de Cultura: 1994 LAÍS PAIVA

[ DEZ POEMAS ]

DIA 6. VESTÍGIOS DA ESPINHEIRA

todo dia ruminando os revides

brotos de suco gástrico remexendo farpas de brinquedo

na cascata do banho quente

na pressão

os brotinhos trepadeiros

espaçosos cenográficos ciumentos

ocuparam e dão a letra de que nada passa se não

somar no seu terreno os revides em velhos

letreiros eleitores em vermelho

rugindo

com sede muitasede que não se abastece

do desejo em fome de carne rompida

do céu em trovejada

os caninos acesos

e a ferida brilhante

posta pra secar

no sal de fevereiro

DIA 15. O DESEJO CRESCE NAS FRESTAS

todo dia tramando o risco

desvios daquilo que continua igual

o expediente do relógio

a inspiração de urso

a intimidade em fagulhas de ano

novo pedindo mais etceteras das

crateras em ebulição

cílios inimigos lutam pra não repousar em:

amantes noturnos se friccionando em:

um piscar das vergonhas descobertas nasce:

um inseto de sua orelha

de vigília

com antenas e calor carburando

o rastro

desce do lóbulo à nuca

da clavícula ao bico dos seios voraz

se embrenha nas matas inferiores

cava caverna

saída para dentro

talhando labirintos

DIA 28. FANTASMAGORIAS

todo dia traçando linhas imaginárias, territórios precipício, a divisa em km, perímetro dos nossos corpos, a linha-limite,

a passagem, a faixa-amarela, o sino, a sequência numérica das viagens, o bilhete, a projeção, frequências sintonizadas, (...) tua conversa até as portas fecharem, a passagem, os dedos na janela contando gotas

o quanto é possível estender um corpo antes de romper a casca

e se inundar dos fluídos?

quantas vezes nos encontramos vagando ultrapassando os limites das dimensões conhecidas desconhecidos mas enamorados buscando o ponto-desejo que faz o espiral girar

até a dissolução?

DIA 40. MINGUANTE

todo dia santo varrendo migalhas pra debaixo do tapete,

subtraindo aquilo que causa repulsa do menu,

seguindo a risca o desregramento,

coletando memórias nas mucosas vaginais - despejando memórias-sensações

no sangue do canteiro

no canto da arruda

o útero ferve o ovo oco

o dia da santa sangra cinco dias

a varredura do corpo inóspito

3 luas de cozimento

balizando

operações de banimento

em vias de sentidos adversos

“reter aquilo que já não serve por medo do espaço não-preenchido”,

“guardar migalhas por medo de um dia ter fome”

romper o vínculo

se despedir do absolutamente não-bem vindo

cultivar sementes de desapego

reprogramar a varredura

anuviar os pixels em desalinho

fecundar raiz

DOIS FUROS N’ALMA DE BORRACHA É POR ONDE ESCAPA O AR

Vertigem,

(um palmo do estômago na dobradura do veludo)
os ossos murchos ao toque leve

subestimam os membros em deslize

das pétalas em decadência

(ela me pede eu te amo no cio da fruta madura -

aprendemos a amar
o pesar do sismo)

hoje 14°C em tópicos:

1. encontro Virgem aninhando Júpiter antes da primavera ceder o rasgo;

2. dou por vencida;

3. esqueci as palavras afiadas no bolso da jaqueta na cesta de roupa;

4. me apresento às terças como Silêncio Salutar;

5. sinto calor quando os bicos dos seios se encolhem;

96. a garganta coça um pelo;

7. amanhã faz 11 dias que penhorei meu nome;

8. ela me disse que o sabor favorito de açaí é terra molhada;

9. improvisou um esparadrapo na fissura para aprisionar o ar;

10. eu digo que nada me obriga a nadar

(a lista é uma anaconda-escadaria entre tantas coisas).

33. a romã se abre ainda no pé flertando com a gravidade

12. o poema se destroça no ritmo das placas tectônicas em fricção

14. eu sigo perseguindo o que esquenta meu sangue e me causa erupção

APARTAMENTOS

I. apto. 21

o gato azumbradin no sofá pedindo

leite

um tabaco mesmo que seja

amassado

quié o que tem

a ração do gato toda esparramada no chão

é o que sobrou desse outubro

de estiagem financeira

té que tenho um troco ou outro

pra comprar a comida do coitadin mas

ele não come dessas de seis reais apenas

essas marcas de gato rico

é tipo a dona pensando que pode

um capuccino na padaria da rua padilha

mariando um fumo

nas esquinas

cada hora uma chuva nova na cabeça

pra contradição da seca

na geladeira de casa.

tô sabida que parar de fumar

somaria uma metade de salário mínimo

na minha conta

mas é que nessas condições que a gente

se encontra de não ter nem

meia-verdade por aí

ocupar a boca é uma urgência tanto maior

que o ronco do estômago

do gato e o meu

que se aquieta duas bitucas depois

mais barato que comida nesses tempos

de feijão doze reais.

pensar feijão pendurada na varanda

com essa chuva que não

vai embora desde segunda-feira

me dá uma saudade da minha vózinha

o tutuzin preto com farofa e ovo cozido

o frango queimado que só ela faz

daquele jeitin dela de gostar da gente

alimentando até a barriga ficar roxa

era bom ser menina

a barriga cheinha de doer

o cheiro de biscoito fresco vindo da fábrica

o jardim transbordando margaridas té pra fora do portão

gostava de botá-las na boca

minha vó me dava uns tapas

mandava eu cuspir “num come isso

té parece que num tem comida. cospe! cospe!”

e me dava mais uns tapas pra

garantir que tinha cuspido

tudo mesmo e pra não nascer

filhote de abelha no estômago

eu bebia leite com café

quentin

& doce! mai doce!

hoje mal coloco uma colheirinha

tenho preferido os sabores amargos

apesar de vezinquando

anuviar uma nostalgia

dias chuvosos na serra

verdinha verdinha

que o verão trancava a olhar a rua

pela porta de vidro

eu me perguntava se nesse agueiro todo

as margaridas de tanto

tomar banho ficariam enrugadas

como a minha vó.

dá um sufoco no peito!

depois me perguntam

porque não paro

de fumar

a pergunta certa

é quando foi que o filme figurou preto e branco?

e as margaridas travestiram-se

pinheiros

as caras vizinhas esses

fascistinhas de merda

batendo panela

e o cheiro

do feijão do apartamento 22 que me bota

morta de fome e

vontade de chover

pela janela.

II. apto. 23

zázázázázá mais um disco arranhado girandoandoando

dessa vez um jazz despropositado — vem ela

(não a nomeio pois a amo)

os cachos descompromissados arrastar

os fios no vinil eu exijo alguém pra amar

ela me diz colocando iggy pop faiscando

apertando os olhos

ela exclama que odeia quando mudam

a embalagem das coisas que ela

gosta e que conhece (…)

uns discos são mais lisos outros tem

espinhos

iggy

me faz correr um pouco mais

pra alcançar ela tagarelando sobre o restaurante

indiano e o lassi de banana com iogurte e água de rosas

no celular postando uma foto do prato

de salada com amendoim porque se parece

com uma mandala

eu só posso ouvir os sabores palatando

a palavra porque nunca

tive língua pra provar

algo além das

(m): AINDA BEM QUE VOCÊS CHEGARAM

nem vi o interfone tocar

o baseado beijando as bocas

dos meninos cabeludos como

ela beijando as bocas

dos meninos cabeludos

ensopadíssimos os sapatos

quackquackquackquack no piso de taco

se misturando em raw power e outros

gritinhos selvagens fábio tira a roupa

toda na cozinha pendura no varal da lavanderia

um muxoxo que eu mal

(f): só chove nessa porra de cidade. eu não tinha UM guarda-chuva pra levar, ainda bem que eu encontrei o andré no terminal, mas no fim não adiantou nada, olha nosso estado…

(a): para de reclamar, ô

três peguinha já concentram o coração

num sopro é preciso ouvir algo

mais quente ela fala longe

sem enunciar som sequer

eu sei o que ela quer pela

repetição das suas vontades

umatrásdaoutra desde 2013

quando nos encontramos a primeira vez

me quis como um relicário que pudesse

levar a todo lugar

era relíquia da dona sandra

que revirava puccini e amália rodrigues

quando queria choramingar um pouquinho

de saudades ouvia chico buarque

não me faz falta

me apaixonei ao primeiro miles davis

me postou na sala de frente pro sofá

assistir as pernas deles orgiásticas

tardes de terça-feira molhada como essa

alguém sempre tira a roupa

e aí que me faço

voyeur das poesias de fumaça que

fábio expira tijuana moods

pra esquentar

os corpos contorcidos

entre as almofadas da frida kahlo andy warhol e aquela

bonitinha que andré trouxe da liberdade em

março quando foi pra são paulo dizendo

que ia deixar essa cidade de

carecas racistas

homofóbicos etc

é outubro ainda tá aqui acendendo mais um

é justo

todos concordam

os corpos molhados é terça-feira

as castanhetas fritando a agulha

a agulha trincando castanhetas

mariachi flamenco dizzy dizzy e afins

as mãos escorregadias de

andré costumam

promover o batuque caótico

das peles friccionadas

escorregando por entre as pernas

intencionalmente semi-abertas

ela ri um gemidinho

de quem sabe as brincadeiras

favoritas dos amantes

serpenteando a língua ela inicia pela orelha

descendo pelas curvas da clavícula

da cauda do dragão

até o pau já duro

de fábio o disco dizzyfucking

moods a agulha

mambo.

PREVISÕES CLIMÁTICAS

a ampulheta pede pra virar

gota

d’

água

na contorção do sentido até

a inanição do senso crítico

dizpara

a vermelhidão das unhas em frangalhos

da decocção do pesadelo em passatempos

bem alocados

embaixo

do tapete o corpo do poema

estala

mordaça

entre o silêncio e o resmungo

reações

vazamento

ruminando ruminando ruminando

no corpo-muco

sonhos providenciais em ondas theta

fardados engravatados empalhados empalados

empanados em festejos

nas dunas da ampulheta

o orgasmo do levante da caboclagem

a presidenta portando o penacho

utopias fermentando na uterotopia do Planalto

cheiro de alho&óleo fritando vampiros no sol

da Praça da República

alimentam a fome

de insurreição

NA CONTRAMÃO O BREQUE

osso do asfalto remendado

choveu a semana toda na cidade meu pai ligou dizendo

que o tempo tava exausto da rotina do maquinário

no buraco da rua que me encontrei

parada olhando a profundidade

interditada do estrago

toda semana um fosso novo

avenida projetada em cima de rio

esqueceram de avisar o rio

que continua o trajeto aterrado ou não

tem seus dias de cheia nos dias

cheios de rios

descendo a ladeira

com a sombrinha fraquinha praguejando um raio que cantou

parece que longe mas colado o suficiente do prédio pra iluminar

as vidraças espelhadas de um azul tenebroso

dias em débito tormenta toma os postes piscando como quem

não dorme faz uns dias e tem tic nos olhos o poste ticticzzzzZZ

aquele som de mariposa se debatendo na eletricidade perigando cair

tem gente que dentro de carro vira peça de carro e não perdoa

passa levantando as saias das poças

me eleva ao patamar de estátua pública

púdica tingida de chuva

impressa no algodão cru

resvalada em pixe

e anemia

CRESCENTE DO NILO

aquele corpo

queria

morasse cem anos e duas

janelas vestido

da minha pele vulvar

antesAgoradepois

na maré alta

pacífico e desapegado

porém come bem, dorme cansado, aproveita ao máximo meus espaços, me lava

de seus orvalhos

II.

aquele corpo (neste)

queria morasse

caseiro habituado

porém sempre eriçado

com o ranger das portas

abrindo&fechando

nas noites de lua cheia

os pisos uivam violonados

pelos pés da cama

profetizando o dia em que

vai ruir.

III.

corte seco:

o Verbo destroçado

em tempo

de insurreição

duma janela à outra

os pés para fora

o corpo-bituca

inbrasa

sussurra previsões nubladas

acende a luz apaga a luz acende a lua apaga a luz

acende a luz

apaga a lua

ascende

(fumaça)

núltimo andar acabaram

os créditos no

timing as palavras

evaporaram a noite

em percevejos

nunca foi muito bom em pontos

nunca foi bom nem muito nem

foi nunca pressupunha ter sido

um dia jamais poderia ser lido

anverso

eulíricos sem orgãos tingidos de cao

no topo da torre

calculam a gravidade

dos sino os

fluídos inundando

o crânio prensado

em notas apagadas & toda duração

cheirando molhado

desque fincou as rótulas

no asfalto fervendo vermelho

uma lista imensíssima de nomes

de alvejantes em outdoors

em um trago

amores em doze vezes

sem juros

etiquetados com prazo de validade

não cria romance

descartável fisgo no instante

do furo

na seção de interditos

dedos agudos

sirenes

a tessitura das baleias

o ensejo de abismar

NASCIÓ Y MURIÓ

foi pensadíssimo!?

cova aberta domingo

paraísopurgatórioinfernolimbo tudo

na mesma receita

de caixinha

$4,50? duas xícaras de farinha

30 minutos: nem esperou

des)(nformar

queimou a língua!

custou palavrear

daí pra frente – ondié que foi?

dizernadacomnada de toda forma

dizertudocomtutututudo

do prato de onde come

a língua sensibilizada fala

só sabe mesmo quem sentiu

crescer a afta

nem o doce tocou

(só de longe) o cheiro

subindo o falo torto

pro lado esquerdo

investiu na cobertura

pra esconder

buraco

pra abrir fenda na língua

é fácil

basta falar!

fala da mordida que pode dar

devaneando a mordida não dada

no canto da boca

canta a boca machucada

do bolo que quebrantou

[ TRÊS PERGUNTAS ]

FM | Poesia, amor, liberdade – a tríade essencial do Surrealismo. De que maneira ela faz parte de tua vida e se integra à tua criação?

LP | Gosto de pensar na poesia como sensibilidade ao instante e como performance cujo corpo é o verbo. A função da arte, para mim, é ser um ponto em desalinho no maquinário do sistema e isso inclui criar mecanismos de não-encaixe, de fissura e de avaria. Romper com a arte de prateleira é não permitir que ela seja capturada e replicada a ponto do esvaziamento de um objeto descartável, é se propor ao anti-consumo. Tenho vivido então todo ato-instante como potência poética e isso liberta os eu-líricos que me vestem. Chamo isso de poesia fumaça, quando o ambiente é criado e a poesia é súbita como nata. Tenho vivido momentos assim desde 2016, repentes de poesia improvisada que flertam com a música, como uma trova. Conheci muitos poetas que também jogam assim, muitos poetas não-assumidos, gente que brinca com a palavra sem-vergonha. Sinto que a poesia vive aí, eclodindo e desaparecendo no ar e que o que ganha o papel é mumificado para renascer no arrebatamento dos artistas mortos revivificados. Estou pra encontrar o que me traga mais paixão do que quando sinto o corpo da palavra dançando com a vibração e se misturando com a ordinariedade do dia. Tenho encontrado muitas amizades irmãs nessa brincadeira e muitos devires minerais, vegetais, animais e astrais que eu celebro com o amor mais puro que é a capacidade de dar vida e observar a impermanência de sua forma.

FM | Dentro e fora do país, entre vivos e mortos, independente até mesmo da poesia, não apenas citando os nomes, mas comentando os motivos, poderias referir algumas afinidades tuas na criação artística?

LP | Meu grande amor é Gaston Bachelard, filósofo e poeta, que em seu trabalho noturno (como ele chamava seus estudos sobre a literatura) escreveu sobre a imaginação, as poéticas dos elementos e sobre o instante. Conheci ele num dia em que decidi andar pela biblioteca sem destino, deixando os livros me chamarem. Gosto muito porque o que Bachê faz é nos mostrar como a poesia é primordial e alquimista a partir da análise de diversos escritores, principalmente os simbolistas. Conheci Paul Valéry através de Bachelard. A psicanálise, principalmente Lacan, também tem me inspirado muito a escrita com os estudos da linguagem e do desejo.

Duas poetas que sempre retornam são Ana Cristina César e Hilda Hilst. Às vezes escuto a Ana Cristina declamando quando leio os poemas dela, vale escutar o sotaque carioca no YouTube. Me tocam as temáticas e a estética, do tipo de escrita que repercute imediatamente em mim. Me identifico com alguns poemas como se pudesse vestir o corpo deles e porque me encontram no instante em que preciso. Clarice Lispector também tem esse efeito, principalmente Um Sopro de Vida e Água-Viva.

Agora, fazia alguns meses que não sentia a pulsão procriativa dentro da literatura até que tive um encontro com o livro Bruxaria Apocalíptica, de Peter Grey, em que ele nos incita a poesia como feitiço e como insurgência dos marginalizados, como o rugir da selva no coração da cidade. Esse foi um livro que mudou completamente o rumo da minha escrita, principalmente porque não me sentia numa poesia social como conhecia, apesar de sentir um impulso de gritar meu descontentamento.

Dentre as pessoas que conheci por aí destaco os artistas visuais e poetas Thadeu Dias e Virginia di Lauro, que tem sido uma fonte de inspiração diária pela criatividade, sensibilidade e verdade de suas criações, além de Laís Efstathiadis, de descendência grega-espanhola, poeta daninha do Bixiga em São Paulo e que consegue misturar raiva, tesão e lirismo duma forma que só conheci na poesia dela.

FM | Tenho percebido que, sobretudo em poetas nascidos a partir de 1980, há um renascimento na lírica brasileira, que é tanto na densidade da escrita, quanto na definição de uma voz própria, quanto no sentido de uma solidariedade explícita, sem que isto reflita a existência de um movimento. O que observas a este respeito?

LP | Eu vejo duas movimentações mais delineadas, que é a de uma poesia periférica, essencialmente insurgente e social, que se manifesta através da escrita em redes sociais e zines, mas que realmente ganha um corpo característico nos Slams. Existe um ritmo de composição dos versos e de declamação muito próprio do hip-hop e que está presente como característica dos poetas que competem no Slam, como a Luiza Romão, por exemplo. São poesias com muitos jogos de palavras e que te incitam a refletir sobre os corpos marginalizados e violentados na sociedade brasileira. Eu observo também uma proliferação que eu tenho chamado de “poesia gratiluz”, poemas-oração, poemas-feitiço, poemas auto-ajuda, que tem como característica elevar a autoestima de leitores e escritores ou mesmo trazer reflexões sobre espiritualidade e bem-viver. Esses caminhos poéticos tem sido muito replicados e trazem a sensação de que a poesia está em você e que todos temos potencial para poetizar. Sinto a poesia mais democrática, menos rebuscada, mais verdadeira, afinal, ninguém pode ditar o que é um verso e o que não é ou se as palavras estão ortodoxamente corretas, ela se forma e está ali, com ou sem título, é uma possibilidade dos corpos expressarem seus sentidos como sabem.

Ao mesmo tempo, tenho a sensação de que temos lido pouca literatura para além do que as que nos chegam às mãos (falo isso como juventude). Conhecemos Fernando Pessoa, Drummond, Sérgio Vaz, mas não ultrapassamos os cânones, best-sellers e nossas amizades poetas. Como resultado, a forma-poema estagna-se no que é possível postar em redes e as imagens (e o próprio verso) parecem se repetir em poetas diferentes.

Além disso, acho que a crise da informação que estamos vivendo é um fator para o qual precisamos olhar se quisermos ser lidos. Estamos produzindo muito e massificadamente, o que é maravilhoso, mas também excedente. Muito ou quase tudo se perde na montanha de produções, estamos num momento em que as possibilidades de exposição são inúmeras, mas há tantos autores e com tanta qualidade, tanto a ser lido o tempo inteiro, que há uma dificuldade em criar afetividade com as obras por mais que uma leitura, isso nos convoca a pensar na relação entre a perenidade do registro e na efemeridade do contato.

Em 2017, poetas anônimos se reuniram num documento online para um happening poético que acabou se chamando “Morte à Autoria” em que, por 72 horas, diversos poetas interviram e escreveram o mesmo mural. Acho que precisamos mais disso, poesia coletiva, transformar o modo como concebemos nossos processos criativos, encontrar outros caminhos de publicação e manifestação, desengessar o ato de escrever. Sexo entre eu-líricos, existe caminho mais fecundo para evolução do gênero poesia?

[ FOLHA DE VIDA ]

Laís Paiva (São Paulo, 1994). Poeta. Formada em Rádio e TV pela UNESP, transita entre as linguagens da literatura, da performance e das artes visuais. De sua arqueologia poética destaca-se Miocárdio, série de gemidos do coração e da vagina, iniciados em 2011 no tumblr. Em 2017, idealizou e integrou o acontecimento Morte À Autoria, happening online de poesia coletiva aberta à criação de poetas anônimos em um documento compartilhado. Publicou as zines Como Cultuar Uma Deusa, Até o inverno virar a esquina e 4 passos até o elevador e algumas crônicas verde-araucária. Atualmente, está finalizando o livro-objeto Densidade Reativa, primeiro da escritora. Outros escritos podem ser conferidos na página no Medium e no Instagram como @serpenser.