1997 CÍNTIA FARIA

[ DEZ POEMAS ]

MISERERE

A entonação das vozes todas elas cantam

teu corpo imobilizado. Na outra noite há

luz,

aqui não. A vida converte-se em pureza

como uma sombra vasta, o choro dos

humildes faz tremer toda a crueldade.

Despedaçados através do caminho

rastejamos até o último rio porém logo

afogamos todas as bestas –

só o reflexo do nosso berço

na água. É tão vil alcançar o tempo

desse nascimento, suportar a hora

para a qual viemos de punhos cerrados,

vigiar as marés e adormecer o sono

infantil, cair enormemente, dar a face

o consolo sempre inexistente de ainda

estar aqui e consentir porque é real isto

agora o momento da Terra e todos

estes rostos ainda são reais. Povoamos
as ilhas de miríades, adiamos todos os

adeuses, louvamos e blasfemamos

sempre em nome do inexorável mas

não há marca no mundo de nenhum

triunfo e nem mesmo toda a ira impedirá

que retornemos ao pó, famintos,

como crianças em novelos de

fogo, ajoelhadas.

[SUPORTAR O INCONSOLÁVEL]

Suportar o inconsolável, as premonições,

carregar no colo os fragmentos de ossos

incandescentes, testemunhar a grande
queda do homem sólido, avançamos
rumo ao desaparecimento?
O que resta é ilegível. Cada ferida basta,
nesta noite é tão suficientemente o que
peço. Doí esta água do rio, as pedras

de vento nas margens das estrelas, o

reflexo de todas as cores ainda vivas

ao redor do fogo [luz de âncora trêmula

e cruel, a imagem do corpo sacrificado,

a voz dos invisíveis ainda não ressuscitados

junto aos barcos na névoa – a canção

de flauta não lamenta todo o esquecimento.

É contra o fim que se compartilha o exílio,

durar calorosamente no centro das aflições,

aproximar-se de um amor tão obscuro

quanto frágil, arder nas têmporas lentamente

até que a manhã seja enorme e as velas
estejam finalmente apagadas.

[LÁ ONDE AS ASAS SÃO INCANSÁVEIS]

Lá onde as asas são incansáveis

junto a todos os holocaustos tão frio

e tão duro quanto os gestos que nunca

bastaram, muralhas não aprendemos

a construir tudo leva a crer nos corpos

desmoronando eu não consigo escalar

não consigo estremecer ninguém

constrói uma fortaleza sob escombros

e eu vi a tua casa de mármore eu vi os

anjos ao redor do fogo e todos aqueles

que testemunharam a fraqueza. CADA

CRIATURA ANIQUILADA NÃO BUSCA

NENHUMA REDENÇÃO NA PALAVRA,

estar aqui perante o teu rosto em brasa

é o meu álibi, sabemos,

tu e eu, como são intocáveis tudo aquilo

que terrivelmente se aproxima de nós,

ajuda-me a dizer o invisível esta é a hora

do fim do silêncio eu estou sem fôlego e

nenhuma criança nos dá as mãos sem

temer se despendurar do espaço ainda

sim é real esta comunhão de segredos

extremidade em ser atingido nunca

saber-se nascido mas sempre em chamas.

[QUEM CEGOU-TE DIANTE O TÚMULO]

Quem cegou-te diante o túmulo não disse

adeus, lembro-me de pensar é tão duro

unir nas próprias mãos silêncio e fúria

inesperar que o fracasso da língua seja

apenas o que nos separa do mistério,

o verbo dentro do canto não se quebra

algo grandioso carrega o teu corpo

pela amplidão do espaço, não é somente

a carne um núcleo de som violentado,

tudo o que cresce em tremor desaba e

ressuscita fortemente para a morte, sob

o risco de ser esmagado pelo invisível

consentimos no padecimento e com brasa

e sal, alimentamos todas as nossas memórias,

na tua sombra cresce e afundam-se

navios, há velas acesas na direção da noite,

mares que nos distanciam e finalmente

nos tornam indistinguíveis – abandonamos

tudo, escrevemos salmos à espera do
fim do mundo, algumas palavras sempre
restam inacessíveis –

exceto entre nós.

[NADA NOS TORNA SIMPLES O BASTANTE]

Nada nos torna simples o bastante

para o amor. Tão dura é a distância
entre a vela e o candeeiro, esse cheiro

do incomunicável nos assombrando,

nunca a hora certa de escrever uma

carta, tudo resta ainda por nascer.

Todas as mil e uma noites partem-se

guardadas, as minhas mãos tecem

infrutíferas para tocar aquilo que fomos.

Uma mulher na alvorada cresce sobre

mim, dá-me um nome. O pacto

que fizemos conheceu a verdade

e todos os nossos pecados, o mundo

também nos perdoou embora os sinais

que deixamos uma para outra tenham

sido lidos em outra língua. Nada nos torna

simples o bastante para a morte, tantos sóis

nos separam mas ainda crescemos, etéreas,

fusionadas, para dizer a palavra impossível,

para recriar a fuga sempre adiada.

[OS RAIOS DE LUZ E A TERRA AVERMELHADA]

Os raios de luz e a terra avermelhada

se recusam a perceber as flores

que crescem por fora

da casa,

o temporal é imenso, cada criatura feroz

devora os pássaros que restam feridos.

Tecer e purificar –

bater com a noite dentro do corte

e sentir extinguir o anseio voraz

de confundir-se com o

excesso das ondas,

cavar em silêncio esta cegueira

e proteger os rebanhos contra a

arrebentação da água, há sempre

algo por iluminar dentro do relâmpago,

derramar lágrimas ou colher sombras

celestes nos pergaminhos antigos,

demolir as estradas e finalmente

estar como que consumido pelo

imprevisível.

[O INCÊNDIO TE CRESCE NO TREMOR]

O incêndio te cresce no tremor e torna

toda casa inabitável –

aquela que atravessa o nevoeiro

sepulta teus mortos cobre-os com areia,

abandona toda margem e cobre-os

sem recusa, vencida docemente pelos

sinais de fogo toda a vida oculta dentro

de seu corpo sacrificado a penetrar

a última estrela e de repente silêncio

mais uma vez as tuas mãos e o rio

se fundem e nada está intacto,

toda guerra necessita de um sol

que se destina à queda, teu olho

de Mulher tu sentes

tu sentes a mim como

o filho sente o sangue daquele

para quem as crateras são grandes

demais, teu voo de peixe branco

não me consola – estou em prantos,

é impossível impedir o curso

dos trovões: luz dispersa,

ESPASMOS, Tu-Absoluto,

o magma e os ossos fraturados,

deitamo-nos na verdade e

a verdade nos despedaçou -

o peso de um deus não suporta

morar no Nada.

[QUEM TE OFERECEU COM AS MÃOS]

Quem te ofereceu com as mãos
o dom da morte no monte moriá?
Não há senão impactos,

ama violentamente o naufrágio,

quando os deuses todos gritam Mãe

sangue e primavera não se rompem.
Todas as torres e pedras nos templos
construídas através dos teus filhos
esmagados como que diante de mil sóis.
O corpo abandonado em cinzas,
esquecido com safiras e corais imensos,
ali na colina rochosa não há nada
de visível apenas a voz dos desfalecidos
e incabíveis: é precioso teu rosto

luminoso e aceso dentro do meu
todo o horror e tu e eu, você para mim
de ti para dentro da noite flutuar sonolenta
e no escuro tocar teu nome.

[A VERDADE EM ESTAR CEGO]

A verdade em estar cego é

poder tocar as estrelas e sabê-las

eternas, em miséria e paixão, colher

nos lábios o enigma de um centauro

ser cativeiro do imenso e desmoronar

para dentro do escuro, oscilar junto

aos veleiros, estar descalço sobre

as ondas: ferir-se como quem

desdenha de toda mácula,

tão impuro e inocente, cravar

os pés no chão, receber do

deserto o dom do esquecimento,

perdoar o próprio sangue e

estar finalmente íntimo do silêncio.

[A MÁGOA NÃO PERDOA AS MANHÃS]

A mágoa não perdoa as manhãs de nascer

no centro das folhas. Esta paisagem não

se põe sobre o pomar, aérea dentro do

fruto estico as mãos sobre o rosto, peço

a doçura dos sítios alagados e entre os

ciprestes, torno-me incolor na água. É

terrível toda a beleza, dolorosamente

cair no fundo de todo este sal e saber

que por anos ficaremos vagando em

tremendo exílio neste lugar. Cada ferida

aberta é tão intocável entretanto não

há medida para nenhum vale e todas

as criaturas também estão esburacadas.

A espera é este fogo absoluto, a caça

sem fim no limite do impossível daquilo

que não houve [nunca

há. Pedras, cascalhos, incêndio,

inteiramente carne-viva, flutuo tal

como concha, perdida no mar.

[ TRÊS PERGUNTAS ]

FM | Poesia, amor, liberdade – a tríade essencial do Surrealismo. De que maneira ela faz parte de tua vida e se integra à tua criação?

CF | Tenho pra mim a poesia como este lugar que não está compromissado com o sentido e que pode de certa maneira estar entregue à experiência do vertiginoso, aquilo que nos arranca para além do interpretável e das representações do mundo fixadas na lógica ou pautadas pela racionalidade. Os sons, as imagens, as sensações, forças que atravessam e marcam a escrita, penso que tudo isso tenha um ritmo próprio que não necessariamente se encaixa nas leis da linguagem e da compreensão. Certas experiências só podem ser tangíveis para além do que se pode compreender delas. Acredito que o surrealismo abra espaço para isso. A liberdade tenciona entre as determinações de nossas referências e sentidos estabelecidos no mundo e a possibilidade de que algo se extravie, reste para além das pontuações devidamente colocadas ou das sentenças ordenadas que façam sentido. E o amor é certamente onde cresce o extravio.

FM | Dentro e fora do país, entre vivos e mortos, independente até mesmo da poesia, não apenas citando os nomes, mas comentando os motivos, poderias referir algumas afinidades tuas na criação artística?

CF | Creio que a poesia portuguesa seja uma das minhas grandes paixões, talvez seja pela presença do porto, a proximidade com certa grandiosidade do mar e um ritmo de palavras [os sons dos poemas, o canto], tudo isso me comove bastante. O Herberto Helder tem essa função de pólvora naquilo que sinto, penso, escrevo, assim como também Sophia de Mello Breyner, Daniel Faria, Al Berto, todos magnâmicos. Mas uma das grandes afinidades, como quando sentimos que nosso corpo está tomado por algo que alguém escreveu, é com a obra da argentina Alejandra Pizarnik. Todos os dias acordo e peço ajuda para “escrever palavras, nesta noite, neste mundo.”

FM | Tenho percebido que, sobretudo em poetas nascidos a partir de 1980, há um renascimento na lírica brasileira, que é tanto na densidade da escrita, quanto na definição de uma voz própria, quanto no sentido de uma solidariedade explícita, sem que isto reflita a existência de um movimento. O que observas a este respeito?

CF | Tenho presenciado um desejo de tornar a escrita poética viva mesmo em tempos de ruína, ousar habitar ainda poeticamente o mundo, “não ceder aos desastres” e por isso, certa solidariedade explícita entre os poetas, escritores e amantes da literatura.  Ainda sim, percebo que às vezes se torna difícil alcançar outros espaços, fazer ressoar o poema para fora dos nichos literários ou dos que já circulam neste meio. Não sei, talvez seja uma dificuldade mais pessoal do que geral. Certamente há preciosos nomes na poesia brasileira atualmente, não apenas os que estão nas grandes livrarias. Fico contente com o convite do Floriano e dessa revista tornar possível a leitura, o encontro e a publicação de jovens escritores no Brasil.

[ FOLHA DE VIDA ]

Cíntia Faria (Rio de Janeiro, 1997). Amante, finda em 2019 a graduação de Psicologia na UFRJ.

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EDIÇÃO COMEMORATIVA | CENTENÁRIO DO SURREALISMO 1919-2019

Artista convidada: Anna Höch (Alemanha, 1889-1978)

Agulha Revista de Cultura

20 ANOS O MUNDO CONOSCO

Número 128 | Fevereiro de 2019

editor geral | FLORIANO MARTINS | floriano.agulha@gmail.com

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