segunda-feira, 5 de outubro de 2026

FLORIANO MARTINS | César Bisso y la tarea mágica de la existencia

 


CÉSAR BISSO (Argentina, 1952). Poeta, sociólogo, periodista independiente y ex profesor universitario. Entre sus distinciones literarias, obtuvo los premios José Cibils y José Pedroni, el segundo premio municipal de la Ciudad de Buenos Aires y la Faja de Honor de la ASDE (Asociación Santafesina de Escritores). Coordinó los talleres de escritura del Rectorado de la Universidad Tecnológica Nacional. Fue coorganizador del Primer Festival Internacional de Poesía de la Ciudad de Buenos Aires (1999) e invitado a participar en tres oportunidades en el Festival Internacional de Poesía de Rosario, como así también en los festivales internacionales de poesía de Nicaragua y Perú y en encuentros literarios de Chile, Cuba, Uruguay, Venezuela, Bolivia, Bélgica y España, entre otros. Publicó los siguientes libros de poesía: Poemas del taller, La agonía del silencio, El límite de los días, El otro río, A pesar de nosotros, Contramuros, Isla adentro, De lluvias y regresos, Permanencia, Un niño en la orilla, Andares, De abajo mira el cielo, La jornada, y Haikus felinos. La Universidad Nacional del Litoral ha editado Las trazas del agua, antología de su obra poética y la editorial Arquitrave (Bogotá, Colombia) publicó otra antología con el título Coronda. En ensayo editó el libro Cabeza de Medusa. Trabajó en diarios, radios y revistas de su país. Actualmente es colaborador con notas de opinión, artículos periodísticos y literarios en diversos medios del país y del exterior.

 

 

FM | ¿Cómo podemos hablar, a partir de tu propia poesía, del pensamiento poético y de qué tarea humanística se convoca, de qué manera actúa, con una determinación estética y también con su orientación comunicativa?

 

CB | Antes de una nueva revelación, los poetas configuramos un plan de acción y partimos de una estética determinada por la experiencia creativa. En mi caso, intento construir una poética del pensamiento, estimulado desde la naturaleza y por las disímiles alternativas que ofrece la vida. Pero no siempre existe una correlación entre la forma de pensar y el sentido que le otorgamos a la escritura poética. Porque lo que humanamente nos parece alcanzable, el lenguaje lo convierte en un proceso intangible. Allí es dónde se produce el milagro de la poesía: cuando su propia voz habla por nosotros.

 

FM | Simpatías, parentescos, analogías, ¿cómo se relaciona tu poesía con otros poetas, en cualquier tiempo o lugar, que tal vez te permita ubicarte en una familia poética?

 

CB | Estoy abierto a recibir el abrazo de todos los poetas. Es una cuestión de confianza. Creo en la confraternidad que surge a través del reconocimiento de uno hacia el otro y se extiende a través del tiempo. El don de dar requiere de mucho esfuerzo individual, sobre todo cuando se quiere ser parte de una gran familia. Por tal motivo, desde mi modesta condición filosófica respeto cada forma de pensar, pero no siempre comparto cada proceder. Allí es donde alzo el escudo.

               

FM | ¿Cómo se relacionan los poetas de tu país con otros poetas hispanoamericanos? ¿Existe algún tipo de comportamiento histórico, cuyas causas puedas explicar, que dificulten esta relación, no sólo en el ámbito de un diálogo estético, sino también en caminos abiertos o cerrados respecto de editoriales, revistas, la prensa etc.? ¿Operarían en este ambiente aspectos ideológicos o la eventual incidencia tendría una connotación individual, impulsada por alguna disputa o sentimiento de envidia? ¿Qué ha cambiado en este ámbito en los últimos tiempos?

 

CB | Cada poeta hace camino desde su propia escritura. Pero esto no alcanza para difundir una obra acabada. Se necesita el aporte material del libro desde una editorial y las posibilidades de distribuirlo por librerías, festivales, encuentros, ferias, medios de comunicación y colegas. Una tarea sumamente compleja. Por suerte han surgido las redes sociales que nos permite llegar al otro de una manera directa, aunque sea como producto intangible. No obstante, lo más importante, diría imprescindible, es la relación humana entre poetas de un mismo país o de otros países. Allí es donde se genera la posibilidad certera de movilizar los textos poéticos y entrecruzar experiencias. Incluso, muchos de esos colegas son responsables de medios literarios que brindan espacios para los debates estéticos, ideológicos o generacionales sobre poesía y poética. Creo que esto se ha mantenido a lo largo del tiempo, más allá de preferencias personales, egos exacerbados o recelos pasajeros. El artista, aunque lo disimule socialmente, siempre intenta preservar su propia existencia. 

 

FM | ¿Cree usted que es imprescindible que los poetas asuman la responsabilidad de difundir obras de otros autores, no sólo en tu país, sino también en Hispanoamérica, creando mecanismos editoriales, como editoriales y revistas?

 

CB | Por supuesto. Lo considero indispensable. En la actualidad, los sitios de Internet nos facilitan esta tarea solidaria de difundir autores de diferentes países, más allá del placer de leerlos. Tal vez se hace dificultoso contar con el libro impreso, por cuestiones económicas, pero nunca renunciaremos a divulgar la obra de un colega donde haya un lugar para hacerlo.

 

FM | ¿Qué valoración se puede hacer del entorno de la crítica literaria, incluyendo los estudios académicos, a lo largo de un siglo, en tu país? ¿Hubo avances o retrocesos y, en ambos casos, cuáles fueron las razones y consecuencias? ¿Hubo en algún momento la publicación de una Historia Nacional de la Literatura, y cuáles son los aciertos y defectos de tal libro, si existe?

 

CB | A lo largo de la historia ha sido recurrente ver que la crítica literaria adhiere a determinados cánones y corrientes ideológicas. Desde instituciones culturales, universidades o aulas académicas surgieron grupos literarios enfocados en entronizar un autor, un movimiento o una diáspora literaria. En algunos países se produjeron verdaderas revoluciones artísticas, como el surrealismo en Francia. En otras regiones hubo innovaciones estéticas más moderadas, como el ultraísmo o el modernismo, entre otras. Considero que todos estos hechos contribuyeron a estimular nuevas aperturas culturales, que operaron como vectores y no como desvíos. En cada generación, la cofradía literaria ha tomado una postura crítica al respecto y eso es loable, porque ha coadyuvado para mantener en permanente efervescencia el pulso de la vida cultural.

 

 

HIPATIA

 

Ella camina por el templo de papiro.

Su verdad libera lo que nadie sueña.

 

Apesadumbra la silenciosa vigilia.

Los astros exhalan el vino sagrado.

 

Ella protege la ciudad ensombrecida.

Lejos de la sed. Al lado de la muerte.

 

Replica el mar con alaridos de arena.

¿Quién atesora dones de otros dioses?

 

La cofradía se embriaga de cólera.

Zarpas bestiales. Memoria desollada.

 

Ella sube a la luz, en gotas de sangre.

Al amor pagano de vedado universo.

 

Almas infames veneran el nuevo reino.

Donde no ilumina belleza de mujer.

 

 

JUANA DE ARCO

 

¿Qué busca una niña por veladas ciudades,

qué indescifrable lenguaje desliza

por negra y enmarañada luz sin cuerpo?

 

Otra voz habla en ella, augura

tempestad sobre oscuros reinos:

 

quiero salvar a Dios de los hombres.

 

El púlpito vigila los bordes del alma.

Acusa ver desnuda la verdad,

embiste contra toda luz que interrogue.

 

Las llamas lamen el filo de la herejía,

ascienden hasta las raíces del cielo.

 

El mirlo aún canta al fondo del bosque.

Una niña, más allá de la muerte, arde.

 

 

MALINCHE

 

En la borrascosa noche de Tlaxcala

serpientes del oráculo revelan

signos que mis dioses no comprenden.

 

Junto al lago donde anida el dolor

relucen los pájaros de la lluvia.

Delirio de ardorosos bárbaros

vinos bermejos que auguran la muerte.

 

Bajo el volcán de profetas y demonios

muerdo el desabrido pan del deseo.

Menos a ti, todo hombre he castrado.

 

Yo, Marina de Payla,

náufraga en desérticos labios

guío tu lengua al quetzal del vientre tolteca.

Sangre que brota entre dos puñales.

 

No temo al retumbo de arcabuces,

a vigorosos corceles de fuego

que horadan la ciudadela enmudecida.

Menos el silencio, todo he abandonado.

 

De ignoto saber sospecha mi destino.

Venero este relámpago del asombro

relato de otro dios sobre Tlaxcala.

 

Mis palabras derrumban un imperio.

Mis palabras construyen la memoria.

 

 

 

 

 


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