• FLORIANO MARTINS
[tres fragmentos]
Tanto amé tu sombra,
que ya nada me queda de ti.
Robert Desnos
7.
he pasado unos días sin mirarte nada
más que recordando las estrellas de tu piel
la frotación desnuda de tus pájaros en el cielo la ligereza de tus tortugas milenarias desde
que aprendí sus nombres los dientes del azar la ciudad desierta como un espejismo que es
también el ojo que sigue aprendiendo como mirar el polvo y la guitarra que repetidamente
desaparece siempre que abre un secreto en tu vigilia el ritmo es dado por el viento y su reflejo
confirma la videncia el resplandor de
la vida está en nuestra desnudez todo
pasa antes que se va la noche y cuando
las imágenes se repiten es que el milagro es intransitivo no hay como copiar el paladar de la conciencia el hombre es el único fugitivo en el planeta
16.
a veces una silla
es lo mismo que una declaración conjunta
los dientes de
la penumbra se encuentran en la misma posición de las estrellas más vertiginosas
el mundo comienza
como una caricia flagrante en la oscuridad
a veces te quiero
como una palabra nueva otras como una
vieja luz que sube por el verbo que atraviesa mi vida
¿renacen los
suicidas o se extienden como una mancha en el tránsito opulento de las almas?
¿dónde se esconden
las compoteras del azar?
¿dónde se expanden
los despojos del fuego?
y las confidencias
del desastre ¿qué hicieron de las agujas eléctricas espetadas en la frente de los
magos?
pasean las cucharas
con sus huevos de piedra
y los cuervos
picotean la gramática y preguntan qué pasó con la esperanza
¿cuándo retrocede
o cuánto perdura lo que se escribe aquí?
31.
yo tengo locas
gritando en la puerta
el terror de
las respuestas en la punta de la lengua
mis vuelos de
reconocimiento de incierta racionalidad
la realidad y
sus conceptos tramposos
las máquinas
de café y la ventana abierta
el pájaro obsecuente
y el mobiliario de plumas de los vuelos perdidos
¿porqué tus cálculos
son siempre de regreso?
no me arrepiento
de ti pero jamás he pensado en regresar
y las tinieblas
llegan hasta aquí sin intermediarios
¿cómo el azar
acosado? ¿cómo un experimento del inestable?
igual que el
viento y su proclama de insurgencias
una caverna manuscrita el logaritmo del sueño un vuelo lejos lejos
de llegar a parte alguna
y las mujeres
como granadas de mano un fracaso de la
multitud
y el relámpago
ilusorio
lejos de sí mismo
haciendo innumerables
las provisiones de la esperanza
ya no sé dónde
puedo morir tranquilo porque la muerte me visita con sus códices y no me quiere
matar sino llevarme a la celda de sus sudores
a ella no le
gusta pero yo muero aquí mismo
que se dañe la
muerte
no escucho nada
ella no me sirve
para nada
que venga otra otra más cuantas
__________
• FRANCISCO
VALLE
ESTERO CIEGO
Culebrea la trocha, llegando hasta dónde íbamos. Atrás,
el paraje seco, agostado, rajado por el sol. El mediodía quema, golpea las aguas
alumbradas y el estero es una lora en llamas. Los palos secos, con los brazos desnudos
desesperados, pelados y sin ninguna hoja apuntan hacia el cielo –un cielo de redondo infierno– verdeazul, como
el alarido verde que refleja. Sopla una briza caliente, leves ondas se levantan
y van lentas, guturales y mansas, a morir en las suamposas orillas. Una gaviota
pasa, se pierde y más allá, reaparece, inclinándose en raudo tiro hacia el lomo
de las olas y elevándose después con el pico
en alto donde se agita una palometa como un pequeño grito de plata. Llena el mar.
Medio hundiendo el pie en el fondo, medio nadando, nos acercamos al centro de la
corriente, al tragadero de las burras, al pardo, oscuro, sucio, remolino de los
sargazos.
Como copas de carne
que nadie habita,
son tus manos.
Como olas que se extinguen
sobre un aire de ceniza,
son
tus párpados.
Como un río que se desborda
entre los labios del sueño,
es tu piel.
Como luz golpeada
con
una oreja insólita,
es tu voz.
Como raíces avasalladas
Con un tropel de relámpagos,
son
tus pies.
ETERNAMENTE AHORA
Cualquier lugar es algún lugar en donde el llanto
impera
porque en el fondo del mar descansa mi frente partida
con
un golpe de jacintos,
porque tengo una migaja en la costilla oblicua,
porque la rueda está volteándose con pájaros aplastados.
cualquier lugar es algún lugar en donde el llanto
impera
porque el pecho se me rajó en dos campanas de espuma,
porque tengo enterrada en la lengua una astilla de
luna,
porque tengo los huesos tapados con un manto de tizones.
todo el cuerpo me huele a sangre apedreada,
aquí en estos límites pálidos, aquí en mis rodillas
bárbaras,
aquí donde el viento es oscuro y brutal como una orquídea.
__________
*****
EDIÇÃO COMEMORATIVA
| CENTENÁRIO DO SURREALISMO 1919-2019
Edición a cargo de
Alfonso Peña
Artista convidada:
Méret Oppenheim (Alemanha, 1913-1985)
Agulha Revista de Cultura
20
ANOS O MUNDO CONOSCO
Número 145 | Novembro de 2019
editor geral | FLORIANO MARTINS | floriano.agulha@gmail.com
editor assistente | MÁRCIO SIMÕES | mxsimoes@hotmail.com
logo & design | FLORIANO MARTINS
revisão de textos & difusão | FLORIANO MARTINS | MÁRCIO
SIMÕES
ARC
Edições © 2019
Nenhum comentário:
Postar um comentário