segunda-feira, 4 de novembro de 2019

ACUARIO DE LAS TEMPESTADES – Parte 5


ENRIQUE DE SANTIAGO


CICLOS EN HUMEDALES CÓSMICOS

Vientos que se levantan
sin llegar a ser tempestades
brotan del alma hasta habitar la sombra
que se lleva la medida solitaria
de aquel que olvida el beso
cuando tiempo atrás mecía su capullo la vida
sin saber de su hipocresía
buscando la feroz mascada cuprífera
mientras olemos ese tiempo inexorable
que arrebata las luces aceleradamente en el ocaso
donde cada mes es igual para todos
y entre la neblina y la fosa
parten los mismos esfuerzos
los mismos jóvenes con sus ideales
que ven partir a sus ancianos
aferrados a la ropa como el olor del tabaco
y la humedad del asfalto
cada año es igual para los que no ven las nubes
pero a la larga es la misma música
las modas son modas y tu maquillaje es el mismo
y cuando lloras una línea negra rasga tu rostro
similar a la que te rasga el alma
amor que aspira la vida y la suelta
dejándonos exhaustos por meses
hasta volver por otro resto de vida
como un abrazo placentero y hostil
y no hay manera de dibujar la vida
para saber cómo colorearla
sólo llega después de cada esquina
solapada y silente
distinguiéndose en una fisura del tiempo
cuando ya es tarde para decidir o arrepentirse
pues se instala, sin más…
con su traje elástico que pierde la memoria
en esa última estación
cuando todos desean cambiar de hábito
nada más parecido a la vida
que esa primera bocanada de cigarrillo
extraña, placentera y amarga
leve tiempo que terminará en cenizas
irremediablemente.


APUNTES DE SEPTIEMBRE

Esconderán mi carne magra,
bajo la cubierta de tierra y paralela,
donde no serán visibles
las huellas que dejaron mis sueños
en aquellas coordenadas
donde anidaron las libélulas
en las partes más blandas de un solsticio.

Insistentes los conjuros consagrados
se ocultarán para las futuras generaciones
mientras tomo nota de una porfía larvaria
ya que cada ala contiene la historia del tiempo,
lo que demoró el aliento
para fijar sus cotas sin más límites
que el que se extiende en la vertiente roja de un caído.
donde cada segmento del hombre cumple
con la fragilidad de su propio destino.

En vano muchos miran su cuenta de ahorro
sobre la acera gris,
cuando en realidad,
la vida pasa ínfima
ante sus ojos.

Ahora entiendes el ¿por qué?
del sonido de arteros sables en primavera.


GIRO DE LA NUBE

El sol cae bajo los árboles,
y yo aquí sigo proscrito,
de las veredas,
de las sonrisas públicas,
de las vitrinas futuras,
de las sonrisas de un pteranodón
del abrazo de sus alas,
y de cualquier cosa que habite en otros planos dimensionales,
¿Entonces para que seguir con ilusiones?

Se me esconde y oculta,
se me expulsa,
se me evita,
y mi mano seca sin acariciar las nubes
no despertaran del blanco las luces,
ya no habrá alquimia que las llame,
no prolonguen mi estúpida estadía,
con lugares comunes,
con espejismos,
con traición,
con doble estándar,
entonces busca en el anagrama mi respuesta
la ánima que se agita en la piedra fue eso
y su centella lució olvidada en el tiempo
donde nadie vio su otro.

__________
ENRIQUE DE SANTIAGO (Chile, Santiago, 1961). Artista visual, poeta, investigador, ensayista, curador y gestor cultural. Desde el año1984 expone en muestras individuales y colectivas, contando a su haber alrededor de más de 100 exhibiciones, tanto en Chile como en el resto del mundo. Ha dictado charlas en diversas universidades, museos y centros culturales. Es integrante y participa de las actividades del Grupo Surrealista Derrame desde el año 2004. En 2005 participó en la exposición Cono Sur, El viaje de los Argonautas en la Fundación Eugenio Granell (Santiago de Compostela, España) y co-organizó la exhibición Phases-Derrame, la emancipación poética, muestra del Movimiento Phases en Chile en la Galería Artium y en la Galería de Arte Contemporáneo Centro Norte. Reside en Santiago.


FERNANDO CUARTAS

EL SECRETO DEL TIGRE BLANCO

Solo salen de los sueños y se acomodan en las selváticas fronteras del desorden, hacen silencio y caminan entre los laberintos del deseo, el secreto de los tigres blancos está en su presencia íntima, armonía de aurora con gotas de gato del anochecer, mito que camina, ángel en piel de fiera y majestad en rugido que nos devuelve a la condición salvaje.


LA TIERRA QUE ESTÁS PISANDO

Todos somos árbol, hierba y montaña, pasan por encima nubes dibujadas por el viento, haciendo historias de aire, como plantas móviles donde clorofila y pensamiento se destilan subiendo por la tierra que tocamos, hasta ver la sonrisa como flor de labios hecha de sol y de sombras, Todos somos agro, somos simiente y somos cultivo, algo de belleza extraña sale de la tierra donde estás pisando.


CARTA DESDE CALCUTA

Esta extraña ciudad entre fría y tropical, seca y áspera, movida con el hambre y con la historia de las conquistas británicas, cosa de locos estar en este sitio. La capital de las Bengalas, la enferma capital de la teresa de Calcuta y sus riquezas escondidas y sus oraciones de huracán. Hoy aquí, enfermo y deprimido, como poco, gozo casi nada, estoy desesperado… aquí plátano, loras, andariegos desapastrostos, las caras tiznadas de los ritos, las serpientes mendigando por las calles, las vacas sueltas como señoras elegantes que entran y salen de almacenes y de iglesias. Y tu imagen desdeñosa, casi invisible en medio de esta lluvia torrencial que cae, aunque no amaine el calor ni deje respirar. Aquí hay humedales en todas partes, lágrimas y escozor, algo de magia y mucho de espiritualidad en medio de los cuencos vacíos del arroz. No veo a nadie parecido a ti, sólo una que otra risa infantil con tinte de absorberlo todo; una que otra mujer con rostro duro y a la vez tierno; uno que otro ser con ojos color miel y una furia contenida y una risa capaz de quebrar el universo en dos, lo demás nada que se te parezca a ti. Me marcho enfermo y algo derrotado, sigo escribiendo para el sur, para occidente, para el norte, sigo escribiendo para no dejar de temblar ante el azar. Me despido, abrazos. Algún día escribirás desde otro lejano lugar de este planeta azul como las naranjas que se pudren al sol.

__________
FERNANDO CUARTAS (Colombia, Medellín, 1958). Poeta, editor, ensayista, artista visual, performer. Integra la Planta de Creación de la revista surrealista Punto Seguido, 61 ediciones en papel. Colabora con diversos medios continentales donde se dan a conocer sus poemas y ensayos Agulha Revista de Cultura, Matérika, Puesto de Combate, etc. Ha sido invitado a varios países a encuentros culturales y poéticos. Es fundador de Talleres sobre escritura. Dirige el programa cultural “Taller de Luna”, Radio Universidad de Medellín. Recientemente publicó el volumen poético Calle no calle. Participó en la expo surrealista Las llaves del deseo, Costa Rica, Cartago, 2016. Reside en Medellín.


• VIVIANE DE SANTANA PAULO

[LA SOMBRA MÁS GRANDE]

la sombra más grande sopla las hojas negras
del árbol de la noche     las hojas de oscuridad
se separan en el azul del cielo     y allat[1] llega
derrama la leche en la madrugada
amamanta las estrellas y el silencio
el canto de los insectos y de los bichos nocturnos
amamanta los sueños y los mamíferos sagrados
amamanta a los monstruos que habitan las pesadillas
y los ojos abiertos del insomnio     amamanta los miedos
y los descansos     amamanta la claridad con el blanco lácteo
las hojas negras se separan en el azul del cielo
pero en las grandes ciudades la leche de la luna llena se reseca
con la fuerza de las luces    eléctricas de colores frenéticos
movientes     chillón    la leche reseca
no más amamanta a los mamíferos sagrados muertos
y los monstruos electrónicos se alimentan
de datos de informática    edifício araña allat
como espaldas recorta su mitad como
los muros verticales recorta el cielo
la leche seca se esparrama en el asfalto y en el alquitrán
y nadie percibe     las hojas negras de la noche
están debilitadas     se han vuelto cenizas a color oscuro
de algo sucio     y no brillan     tampoco las estrellas


CHAC

quien está indefenso en el ocio de la tarde escurriendo
por el cristal del automóvil con el parabrisas encendido
en un domingo inutilizado por el gris
y una congestión en la avenida
a causa de un agujero inundado

quien con tamaña molestia se deshace
como una construcción de arena en la lengua de las olas
como si no fuera a aprender de los errores
como si los errores no se repitieran
como si todas las gotas de la lluvia fueran iguales

y se busca la fortaleza a la muralla la armadura
para no ser deshecho por la lengua de la pérdida

que busca no deshacer en medio de las gotas
no se convierta en un charco de sí mismo
quien está indefenso navegando sus pensamientos
a la deriva la espera de un puente a la espera de una isla


MEDUSA

no hay nada que no sea un laberinto
desde el reencuentro con un amigo de infancia
después de muchos años
a quedar atrapado en el ascensor de un edificio
desde la íntima mirada de quien más confío
a escuchar mi nombre dicho por quién tanto amo
sea el asfalto o las montañas
sea el mar o el río
sea el cielo o el puente
sea las construcciones modernas
o un puñado de tierra
no hay nada que no sea un laberinto
fuera o dentro de mí
y perseus lo maté
con mi indiferencia
con mi resignación y abandono
con mi propio coraje
de mirarme en el espejo

__________
VIVIANE DE SANTANA PAULO (Brasil, São Paulo, 1966), Poeta, ensayista, traductora y divulgadora cultural. Estudió Literatura Comparada y Filología Germánica en Bonn, Alemania. Es autora de los libros Em silêncio (com Floriano Martins, ARC Edições, 2014), Depois do canto do gurinhatã (Editora Multifoco, Rio de Janeiro, 2010), Estrangeiro de Mim (Gardez Verlag, Alemania, 2005), Passeio ao Longo do Reno (Gardez Verlag, Alemania, 2002). Participa de las antologías Roteiro de Poesia da Brasileira Poetas da década de 2000 (Global Editora, São Paulo, 2009) y Antología de poesía brasileña (Huerga y Fierro, Madrid, 2007). Publica poemas en revistas y diarios literarios brasileños y latinoamericanos. Reside en Bonn.


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EDIÇÃO COMEMORATIVA | CENTENÁRIO DO SURREALISMO 1919-2019
Edición a cargo de Alfonso Peña
Artista convidada: Méret Oppenheim (Alemanha, 1913-1985)


Agulha Revista de Cultura
20 ANOS O MUNDO CONOSCO
Número 145 | Novembro de 2019
editor geral | FLORIANO MARTINS | floriano.agulha@gmail.com
editor assistente | MÁRCIO SIMÕES | mxsimoes@hotmail.com
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revisão de textos & difusão | FLORIANO MARTINS | MÁRCIO SIMÕES
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[1] Allat: la diosa de Arabia pre-islámica, la diosa de la luna árabe, que fue una de las tres principales diosas de La Meca.

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