DEZ POEMAS DE BETTY VIDIGAL

BLUSA

 Eu não sabia se abria mais a blusa

 ou se fechava até o último botão.

 Estava meio confusa;

 eu só queria a sua aprovação.

 Eu não sabia se me sentava comportadamente,

 joelhos bem juntinhos,

 mãos cruzadas no colo,

 como ensinavam as freiras no colégio,

 e aceitava uma xícara de chá,

 ou se cometia o sacrilégio

 de arriscar um vôo solo:

 me atirava, felina, no sofá,

 pés descalços sobre o braço do estofado

 e olhava para o lado,

 para o bar,

 com um olhar cheio de interrogações irônicas.

 Eu não sabia se encarnava a personagem

 das HQ que você tem na estante,

 a heroína urbana nervosa e agitada

 que está sempre a mil por hora e não tem tempo para nada

 ou se vestia uma imagem

 de mulher rasa, chã,

 perfeitamente plana,

 que se deita às dez da noite,

 levanta às seis da manhã

 e sai de casa sem nem ler o jornal

 porque afinal

 é tudo sempre igual,

 como nas tiras cômicas.

 Eu estava mesmo bem desnorteada,

 nem um pouco preocupada em ser autêntica.

 Queria tudo e não queria nada.

 Queria ser a sua musa excêntrica,

 a moça do calendário

 e a faxineira invisível

 que procura uma vassoura no armário

 debaixo da escada

 para deixar a sua casa um brinco.

 Eu queria ser uma única mulher,

 una, indivisível, coerente

 – e também ser cinco

 ou talvez dez,

 encenar todos os papéis,

 ser a sua irmãzinha confidente,

 a mãe doce, carinhosa e necessária,

 a professora loura do primário,

 a amante que conhece você profundamente

 e você leva ao delírio quando quer,

 a esposa submissa

 e também a vizinha assexuada

 que te diz para ir à Missa.

 E enquanto estava ali, parada

 no hall de entrada,

 olhando a sua sala iluminada

 como quem do limbo observa o paraíso,

 achei que era melhor criar juízo

 e nem entrar.

 Eu só queria a sua aprovação;

 te impressionar.

SEDUÇÃO

Você me pega de frente,

me convence, me alicia,

me finge que é transparente,

claro como um meio dia;

conta uma estória bonita

com um final que arrepia,

me pisca o olho de longe

– e quem te resistiria?

Você brinca com meus dedos,

me duela e desafia,

diz que vai se apaixonar,

diz que é pura fantasia,

me encanta com a sua voz,

me dá um show de energia;

você, que sempre ri tanto,

e até do que não devia,

resolve falar a sério

justo quando eu não queria.

Mas aí eu me interesso:

– que é que você dizia?

SUMIÇO

Vou desaparecer da tua vida,

e ela vai ficar tão aborrecida!

Vou deixar a tua vida lisa e plana,

sem graça como um início de semana,

uma semana dessas bem compridas,

sem expectativa de alegrias.

Uma sucessão de dias desbotados,

tardes frias,

noites descoloridas, madrugadas

pálidas e mal dormidas.

Vou sumir até mesmo dos teus sonhos,

não vou aparecer nem em delírios;

tenho planos detalhados e perfeitos

e quando os descobrires

será tarde demais,

não vai ter jeito:

tudo parecerá tão desenxabido,

tão tristonho,

tão desprovido de finalidade...

E quando não houver mais nada que te agrade,

te interesse,

todos dirão que é depressão, estresse,

mas nós dois saberemos que é saudade.

VESTIDO

O que escondo no bolso do vestido

 não é para ser visto por qualquer

 um que ambicione compreender

 ou que às vezes cobice esta mulher.

 O que guardo no bolso do vestido

 e que escondo assim, ciumentamente,

 é como um terço de vidro

 de contas incandescentes

 que se toca com as pontas dos dedos

 nos momentos de perigo,

 para afastar o medo;

 é como um rosário antigo

 que o fiel fecha na palma da mão

 para fazer fugir a tentação

 quando um terremoto lhe ameaça a fé:

 Jesus, Maria, José!

 Que meu microvestido esvoaçante

 não vos ofenda em vão os olhos castos;

 que minhas sandálias de prata

 não me falhem nos instantes de cansaço;

 que a tiara de princesa que não uso

 não se perca entre os dedos dos incautos,

 os sonhos dos reclusos.

 Que eu nunca quebre um salto!

 Que não me falta jamais um parafuso

 (não que se note);

 que com sorte, cautela e canja

 eu algum dia me transforme numa anja

 e lá do alto

 repique os sinos

 para congregar os loucos, os aflitos,

 os que vos chamam aos gritos,

 os que nunca têm respostas.

 Mas que mantenha no bolso,

 mas que mantenha nos olhos

 um breve contra os olhados

 bons e maus;

 que continuem assim os meus vestidos:

 precipitados nas costas,

 bem curtos, desaforados,

 malcomportados, bonitos.

 O que inda escondo nos bolsos

 e murmuro nos instantes adversos

 é um verso medieval

 escrito às pressas em dialeto provençal, é claro,

 por um bardo meio analfabeto

 com caracteres rabiscados, inseguros;

 é uma bola de cristal

 que não deixa prever o futuro;

 é uma invocação, um cântico,

 escapulário,

 um patuá romântico

 cheio de pétalas azuis,

 – para me proteger das bruxas que não fui;

 dos passes

 que jamais permiti que me encantassem;

 da maldição

 que não veio dos meus sins, mas sim de um não

 – de um único não,

 uma bobagem,

 que não daria jamais

 um furo de reportagem.

DE NOME E SEDE: O MANTRA

Teu nome, que repito como um mantra

porque conduz às sensações mais doidas,

toma-me de surpresa em meio ao trânsito,

acorda-me de espanto toda noite,

assalta-me em cada esquina e no entanto

tem qualquer coisa de reconfortante

que faz com que em seu som toda me envolva.

O nome que repito como um mantra

também é som que acalma, tranquiliza,

e assim tão singular que nem precisa

de rosto ou corpo que o acompanhe.

Nem me faz falta pêndulo, moeda

ou uma voz suave de comando

para re-induzir-me a entrar em transe:

o próprio som do nome hipnotiza.

Mas

o nome, simplesmente, repetido

como um mantra, esse som obsessivo,

talvez invoque um universo tântrico,

talvez provoque o transe que persigo

mas não aplaca a sede nem consigo

que o ópio desse som por um instante

sufoque a sensação imperativa

que o tempo todo fecha-me a garganta.

 (Porque, de sede, o que sabia Tântalo?)

OBSESSÃO

Tudo que desejo me obceca

e não quero querer pela metade.

Por desejar com tanta intensidade,

só desejo uma coisa a cada século.

Para o século vindouro,

o que me atiça,

que me desperta a cobiça,

tem um rosto de asceta e mãos de artista

e uns acessos de fúria nunca vista,

da qual, em meu desvelo,

quisera protegê-lo

para que jamais se fira

em sua própria ira.

GOLE

Toma um gole de mim que te sustente

por mais uma semana, um mês talvez.

Um hausto de palavras transparentes,

tela translúcida através da qual me vês

como uma silhueta, simplesmente.

Uma mulher que pensas conhecer?

Me deixa bêbada de ti. Por um momento,

quando te afastas, sei que vou morrer

de uma ressaca dessas violentas,

que fazem viciados renitentes

jurarem a si mesmos nunca mais beber.

Mas sei e sabes que estou sempre aqui,

e que sou e serei reincidente.

QUE SEJA

Está bem: que termine, que termine!

Se tem de ser assim... Enfim: que seja!

Que não mais o meu verso te ilumine

e nem tua magia me proteja

das coisas que não temo e em que não creio.

E os beijos de hortelã e de cereja

que trocaríamos noutra realidade,

que fiquem para sempre relegados

ao território das impossibilidades.

Não sou de ter saudades do passado,

mas do futuro, sim, terei saudade.

SAIA PLISSADA

Pois é – o que supunhas?

 Às vezes fico assim, bem-comportada,

 saia plissada, um pouco abaixo dos joelhos,

 e nas unhas,

 em vez dos tons vermelhos,

 uso estas cores claras, nacaradas.

 Às vezes fico assim: penteada,  maquiada,

 mas – ah! –  discretamente...

 Limito o rosto com brincos de madame

 – e brinco que inda assim há quem me ame,

 mesmo contida, formal, séria, reservada.

 E quando estou assim nem se pressente

 sob o verniz dos gestos controlados,

 meus precipícios, o espanto adolescente

 com cada pôr-de-lua em madrugada,

 cada renovação do sol nascente,

 com tudo, quase tudo. E com pequenos nadas,

 com ínfimos detalhes comoventes.

 Então: o que pensavas, afinal?

 Às vezes passo assim dias inteiros:

 tailleurs de tafetá,

 blusas de linho

 – e a alma e o coração, meu companheiro,

 descabelados,

 em permanente e completo desalinho.

PUNHAL

Deixa meu sorriso entrar feito um punhal

nesse teu coração, pedra de sal

onde nada frutifica nem floresce.

Deixa assim: um sorriso permanece

depois que todo o resto, por igual

se aplaina sob os ventos da memória.

O vendaval

que passou por sobre a tua, a nossa história

transformando em planície, em areal

deserto e árido aquilo que afinal

tinha um relevo definido, sensual,

contorno original,

topografia própria.

Sei que não devo, que não deveria,

mas cravo inda mais fundo este punhal

e giro a lâmina à medida que a retiro:

não por mal

e nem por covardia.

É um movimento natural

do pulso, essa torção.

Aguardo em sobressalto alguma reação:

em vão.

Nenhum sinal vital se manifesta.

Já não há nada (ou nunca houve) nesse coração.

Mas não:

no fio do punhal,

um minúsculo cristal ainda resta.

Toco-o com a ponta da língua, com cuidado,

por curiosidade.

Sem saudade,

sem ódio.

(É verdade:

é mesmo puro sal

de sódio.)

*****

BETTY VIDIGAL (São Paulo, 1948). Poeta, narradora e tradutora. Autora de livros como Eu e a vela (1965), Tempo de mensagem (1968) e Os súbitos cristais (2008). Página ilustrada com obras de Jasmine Thomas-Girvan (Jamaica, 1961), artista convidada desta edição.

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Agulha Revista de Cultura

Número 113 | Maio de 2018

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editor assistente | MÁRCIO SIMÕES | mxsimoes@hotmail.com

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