DEZ POEMAS DE MARIA LÚCIA DAL FARRA

ARTES

Evito rimas, recuso acrobacias

apenas do frugal me ocupo inteira:

tomo como medida o arame do varal

e entremeio nele (sensual, promíscua)

toalha de mesa com lençol.

A casa deságua no quintal,

alta se amolda aos ramos das mangueiras.

De quando em vez faz rumo, sai pra rua

(sem pelo) presa pela lua cheia

ou terna atrás de longe realejo.

Fica tudo quarando enquanto

cozinho ou vasculho a cumeeira

(esteio onde é mais vivo o espírito do meu pai)

e escapa das molduras uma aura, um certo enleio

com que apanho luz para as candeias,

com que canto funcionando este tear.

HERANÇA

Para Zeba e Acê Dal Farra

Ouço ao longe o chocalho da burra-madrinha:

é o nono que se avizinha,

cometa que chega do confim das terras,

de encurvadas léguas que o retiveram.

Já se fez (como de hábito) a visita ao cemitério.

Pulou (há pouco) o muro das almas.

Saltou na noite (capote colonial ao vento)

para dentro das lendas que o povo conta

sobre secreta aparição local.

Foi tomar bênção à mãe

levar-lhe as flores que colhe

pelas picadas afora

– solta móvel onde cultiva

Rebentos íntimos da memória.

Beijo as mãos geladas da pedra em que demorou.

Não tenho medo nem frio, na ampla capa me aninhou.

Devolvo-lhe sua sanfona (saudade a mais amargada)

repara nos botões gastos – esquece que papai a herdou.

Ouço do fole remoto da noite um acorde!

É o nono-cometa que se apeia do tempo

e vem partilhar com a neta (que não conheceu)

velhas tarantelas de legadas gestas.

ABÓBORA

Despojo-me de tudo quanto tenho

para a tua boca salgada ou doce:

cambuquira, massa, semente, fruto.

Até outro acolho em mim,

ramo duplo das artes.

Bandolim? Violão?

Para meu desconcerto,

abelhas afinam-se no fundo diapasão da minha flor,

na zona mais erógena;

e então, ah, com que cócegas me torço em vivos contornos,

e cresço, esculpindo curvas,

a cor exalando túrgida a úmida temperatura

do meu mistério gozoso:

íntimo encontro do delgado pescoço com quadris –

coito.

Concórdia de contrários,

senhora das duas naturezas

(andrógina)

Ainda assim rastejo

– menina que sou! –

a entregar-me ao gosto da lagarta-rosca

e das brocas.

A MÚSICA

Flexível como a corda que a tange

ela vibra. O leão aprofundado no instrumento

espera o momento certo para saltar –

que é quando se casa o sopro

com as cordas.

Tudo lhe á de lembrar a floresta

o som do vento

o riacho quebrando-se

a flecha que o espera para segui-lo

sem, contudo, nunca o alcançar.

A música é para ouvir e lembrar

(sobretudo)

o jamais vivido,

o que não teve memória.

Mesmo o monocorde das cores

não impede a passagem do que silva e se alça

– como por encanto.

Daí seu fascínio,

a mágica a perscrutar

(nas nossas fibras)

a ressonância que a funda

– apenas a ela.

LOUCURA

A órbita da loucura é imensa.

Aviso às incautas criaturas

tanto quanto

aos navegantes sem rumo.

Nela se movem constelações superiores

ilimitadas águas

e as mãos com que Deus nos acena

(segundo a segundo)

com a sua graça.

Consolos prontos a redimir o mundo

palavras ausentes de escrita

ali se asilam

e mais

o risco do iminente abissal.

É tão amplo o rosto da loucura

que podem caber nele

quaisquer

das nossas muitas faces

– inclusive esta com que agora me empenho

em apreendê-lo.

NATUREZA-MORTA VIVENTE

Culpa do delicado voo da andorinha,

o desequilíbrio da mesa

mete tremor nas fruteiras

arremessa maçãs para o Éden

faz cometa das cerejas.

Flutua o brócolis em regime de nave-mãe

enquanto põe embaraço

no impecável da toalha de almoço

– já um tanto alvoroçada e picotada

pela iminente imaginação

da faca.

É verdade que nesse terraço

(onde se perscruta o limite entre mortos e vivos)

nada perturba o mar que flui à deriva.

Tudo está plácido à tona d’água

– e o mesmo se diz daquilo que

(como o céu)

não sofre ranhuras

– ainda que abalado pela alada imagem inicial.

Há uma pera no ar.

E duas azeitonas que colho ao léu

mas com as quais mal posso preparar o drique:

álcool volatizado na direção

do arremesso.

LA DAME À LA LICORNE

A Vanessa Droz

A dama se faz acompanhar do unicórnio

em todas as telas

– ele passeia pelos sentidos dela.

Faz gosto vê-lo assim,

doméstico,

mimoso animal de estimação

indeciso entre cão e gato.

Dela,

a vista se espraia

pelo corno branco de lua

enquanto tateia na pluma que o recobre

a ave de cascos suspensa

sobre o espírito da tapeçaria.

Dele,

o focinho inspira flores ao derredor,

ramagens, maçã, perfumes:

o meigo bichinho ensina à dama o regime do sol.

Sua voz indivisa é guia

e a dama apanha as cifras:

são raízes, fósseis que se desprendem das pedras,

ocultas nascentes reclamando o ouvido.

Ele passa-lhe tudo o que sabe.

Mas é o amor dela que lhe dá sentido.

DESABITAÇÃO

Penso que a gente morre

tal qual o frango no prato que destrinçamos

(alheadamente)

em prosa com os convivas.

Às vezes sem ruído, outras esmagados

sob o pecado, a falta não redimida –

como um trem que atravessasse as vísceras.

Levantamos a cabeça por cima dos talheres

e fisgamos no ar a ideia

com que debicar o vinho –

mas o odor da marmita

faz quase vomitar.

Somos os habitantes e os visitantes

dessa casa que dá para o caos.

A VIOLINITA

O silêncio enxuga

a arcada do violino

quando o rosto dela ao instrumento  se arqueja.

Ruído que age nas veias

na boca

cujos dentes vibram

na contorção das cordas.

Um braço arrebata a madeira

pelo dorso mais oculto

(suas tripas de animal)

enquanto o outro (pernas de gafanhoto)

fricciona o metal subjugado à candura

das unhas.

Só então a música se torna audível:

quando o corpo a sanciona.

SYLVIA PLATH

Com o planeta da minha mente

vejo negras as árvores. Frias e cinzas
erguidas num sonho mau.

Há vapor do dia em vias de nascer

que (em barreira transparente)

me separa de pra onde quero ir.

Branca de cartilagem (esparadrapo

a cobrir-lhe a ferida)

a lua ainda goza seu pleno direito –

vem chupando o mar, a última de suas tarefas noturnas.

Fundo de panela, alumínio machucado ao alto.

Melhor: tampa redonda de forno a gás.

No quintal as roupas do varal se encontram

em desconforto. Repõem

suas manchas, o sangue menstrual.

Expõem o uso, o amassado do afeto

o invisível gesto que ali se busca

enxugar.

Há manejos de armas brancas

por baixo da planura das palavras.

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MARIA LÚCIA DAL FARRA (São Paulo, 1944). Poeta, ensaísta e conferencista, autora de quatro livros de poesia que se destacam entre os melhores de nossa lírica. Página ilustrada com obras de Jasmine Thomas-Girvan (Jamaica, 1961), artista convidada desta edição.

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Agulha Revista de Cultura

Número 113 | Maio de 2018

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