Agulha Revista de Cultura: 1999 JULIA MOURA

[ 10 POEMAS ]

ESTRANGEIRISMO

teu toque tapuia não

conduz-me ao salto

sequer à queda nessa

garganta infinita com

armas empunhadas por um

corpo convicto dos teus cartéis e da

tua chuva transbordando a

palavra exercitando o

derretimento matando os

sicários da minha ilusão

dia-a-dia

viciou-me a vista essa mania de

te adentrar de

te perfurar com a leveza dos

meus canhões

de te fazer acreditar e desacreditar

acreditar e destruir

erguer-me e negar

se esgueirar entre minhas intenções

equilibrando ideias recém

copiadas porque nada é tão

novo assim

nada é tão puro tão virgem

tão original quanto seus olhinhos

amêndoas ao me ver chegar

e partir

não há problema algum em

criar a doença e a cura, meu bem

nos queimamos só para abafarmos o

fogo com algum tipo de memória

ligeiramente fria e

está tudo bem

mas só enquanto eu

tiver teus olhinhos amêndoasescapismo

fazendo brotar a paz dos

que trepam com a miragem e só

com ela

A BOCA DE JEAN-LUC GODARD NO CORPO DE SAFO

eu preciso escrever um poema sobre a

língua daquele homem

eu preciso varrer o resto de república e

instaurar o regime do prazer

o regime da língua daquele homem

minha estrela d’alva em abate enquanto

ele risca cometas nas minhas costas

as veias da língua

as veias do braço

as veias do sexo em teiartemísia

tudo aponta religiosamente para a

hora do lobo

para a hora da caça e do corpomorfina

pelos que crescem na direção do kaos

pelos que inundam-me a fome

um peito deus que quer morrer ao menos

uma vez entre minhas pernas

e por isso furta-me a áurea

o músculo da língua desse homem me

elevou ao patamar de Safo como

a primeira numa ilha do Egeu a fundar

a lírica do ocidente

mentiu-me Zaratustra como quem

funda a primeira religião monoteísta do oriente

fui eu

de mim

toda a ética e toda a transgressão que

divide o mundo em dois aquários

rachados e sujos foi instituída pela

mesma língua

a que pincelou o aro da minha

existência e de outra

há sempre outra

outro aro

mais brilhoso menos rijo que

nunca se rompe de tanto lustrar-se

avant la naissance

après la mort

meu corpo molhado em

retalhos anunciando a ruptura

o sono dos tigres

o sono da língua desse homem

a delicadeza é definitivamente

uma outra dimensão

TRANSVERSADA

todas as coisas me são lícitas mas

nem tudo me atravessa nem

tudo me arruina o desamparo nem

tudo me convém

aliciar minúcias engolir

também a silhueta do

poema e seus espasmos

psicossomáticos

me convém seus olhos grandes

regando minha orfandade

me convém dividir contigo aquele

abacate com açúcar no meio da tarde

me convém afundar teus pés numa

mordida num mel no riacho do meu ventre

me convém arar teus pensamentos com

meus cílios de não caber

todas as coisas me são lícitas mas

nem tudo me atravessa

é preciso ritualizar a vida a cidade o

sexo a nuca tua cintura a gota que escorre

carinhando o vidro e arrastando a carcaça dos dias

todas as coisas são sagradas e

se transformam amiúde

elas lhe invadem e isso você não

controla

me convém ser atravessada pelo descontrole

me convém rasgar o véu da

realidade e me deitar com

Caeiro e sua balada lúcida de meio

mundo e um fado

me convém a ruptura o descumprimento

a fratura da nossa inutilidade o kaos de

grandes dentes e alívio

todas as coisas me são lícitas mas

nem tudo me atravessa

MAIS FRITA MENOS FARTA

ímpetos e deslizes

a nova textura de um fio

que aumenta a cada fisgada

um anzol percorrendo meu corpo

rasgando a carne que não mais aguenta

- desencantamento

o sangue dessa carne levando parasitas e

mordidas aflitas

o líquido o calor o líquido teu labor

liquido meu sabor

desatino teu vapor

meu peito como um tambor desvairado

tão gigante que quase não cabe teu

verso dobrado

tampouco a gota dilúvio e seu

deserto inundado

dirá esse poema de pele surrada

e corpo molhado

as coisas miúdas aquecendo o túnel

dos meus olhos

afrouxando e excitando poros

ninando delírios estirados no meu colo

sou a eternidade de um

desabrochar de hiatos e pernas tamanhas

e esse poema com rima é

uma rinha entre eu e algumas entranhas

A CONFISSÃO DA LEOA

há um bicho no meu quarto

unhando-me os poemas

rasgando minhas estrias com

perguntas cauterizadas

palavras andando de quatro

subindo pelas paredes

rastejando mentiras aliciadoras

garras atravessando coisas elucidadas

exorcizando meus instintos como se algo lhes

habitasse

meus olhos em direção à chuva ácida da

desordem derretendo tudo que é

monumental

as paredes despindo-se do branco reivindicando

a nudez das serpentes

minha pele ardendo de prazer cantando o

desespero dos signos prostrados ante

o farelo das cores da vontade

há um bicho no meu quarto bebendo

da minha natureza

no hiato da palavra o cabe nascendo

e morrendo incessantemente

há mais da morte na vida que na

própria morte

ver tudo pela primeira vez

esquecer tudo pela última vez

há um bicho no meu quarto e

não há mais ninguém aqui

O OITAVO DIA

quero ventar no olho do teu furacão

quero introduzir a inquietude das

crianças nas suas palavras sem cólera

quero traduzir teu olhar pro tupi

quero que a textura da sua língua não

caiba num poema

quero desamarrar teu peito e te esparramar

pelos meus nervos excitados

quero que as aldeias pagãs prestem culto às tuas

coxas

quero que as meninas sem imaginação tombem diante do

vulcão do seu canto

eu criei uma enxurrada de palavras que

me fizessem esquecer teu pouco delírio

eu fugi pro colo dos poetas putos beberrões que

evitam os jumentos e somente eles

eu bebi o sêmen que escorre dos sonhos

dos bebês no ventre de suas mães

eu dei uma piscadela pro rapaz no metrô

como prova de que não estou entregue

como prova de que nada foge do meu alcance

como prova de que meus pensamentos têm

pernas braços curvas e vontades próprias

como prova de que estou definitivamente derretendo

os monumentos erguidos em dezoito anos de castidade

eu criei o furacão o olho o fogo as coisas

frias também

eu criei você e o que você pensa eu criei

seu olhar sobre mim e criei seu tato que me lembra

outra memória criada

criei o suspiro que você me entrega nos dias

em que o pássaro dos seus dedos me toca

eu criei o pássaro e o voo embriagado das suas ideias

criei as cintilâncias das minhas pernas quando

a fome das suas as devoram

fui criando uma estória para cada sinal

do seu corpo na medida em que teus olhos

iam plantando dálias nos meus olhos

por isso criei um canteiro e um regador amarelo

pra cuidar das suas dálias nos meus olhos

criei até a rede trançada a fio de letra onde coloco

nossos filhos para dormir nas noites em que

me canso de criar

criei esse poema e o homem a quem eu lhe dedico

depois criei a falta que ele me fez

até o momento

e sei que o poema e o homem

são tão reais quanto essa cadeira de couro

vermelho 2001 em que me sento

nessa madrugada úmida de verão

CICATRIZ DO DESEJO

desencarnar a memória eu

já estraçalhei o sonho proibido

resto inquisidor

mentes quando juras que

me engoliu

sei da minha

coxa entre seus dentes

pendurada à última centelha de

carne e desilusão

semidevorada

ainda há tanto nervo

PARA QUE NÃO PERMANEÇA

me entenda meu amor

as coisas nascem para morrer e

amanhã já não será eu quem

lhe choverá

eu escuto religiosamente nosso CD e tua

ciência nas minhas entranhas nossos

astros a primavera a caminho teu

cabelo veloz e o cheiro do cigarro

no pescoço da minha perda

me entenda meu amor eu

colheria todas as dálias da tua

angústia

eu visitaria seus primos em Niterói com

minha áurea de não caber-te eu

te escreveria a letra de fat old sun no

teto da minha universidade eu

lamberia teu ócio calcado nos jogadores

latino-americanos como sempre fiz

tudo isso para não te perder do

perímetro da memória eu

não quero esquecer a tarde em que você

entrou pela cintura e saiu pelos olhos não

quero perder a tua imagem rasgando a

lua gigante com a inocência dum beija-flor

que espalha a fuga pelo meu corpo

me entenda meu amor

o sabor da tua fruta mordida no

céu da minha boca me dá gana

a mesma gana daqueles adolescentes que

brigaram no bar enquanto falávamos da

república em ruínas

a gana que forjou-te de marra

cobre e algodão

me entenda meu amor

the following footsteps never

catches the dreamboat queen foi

você que me ensinou você que

me encucou o voo você acendeu

o pavio e queimou minha largada

me entenda meu amor

são tempos de que fazer e a

roda que dilacera os campos sempre

segue você sabe

a denúncia o palanque da contradição a

desmesura la revolución do ímpeto

daquelas magnólias felinas o movimento

é disso que se trata esse poema

me entenda meu amor

a queima das minhas palavras deve seguir e

a fuligem dos meus lábios que impregnou-te

a sede não cessa nunca

por isso sei que é chegada a hora

de ir embora

TEM ÁGUA DE ITIQUIRA NESSE SEU TIBIRIÇÁ

para Ricardo Marujo

a ecologia do espírito lustroso

solar cintilância criando

imagens incessantes do

coito das araras o

vermelho e o azul balbuciando

minhas coxas eremitas a

voz de Amelinha cavando minha

derrelição

o silêncio que rabisca e

mói meu pensamento

minha poesia farinha de

mandioca o último alimento que

acaba nunca ceia permanente

fartura e fome

minha língua dilacerada

umedecendo o chicote da sua

vaidade

a catequese da sua

fibra encantamento como

horizonte orgásmico ante a

juventude míope

não querer ruir em delírio e

pretender vida pretender

sonho e fantasia esquivando-se da

hora do lobo

as araras pouco se importam com

o favo com o beijo antes o

frenesi a lâmina das bromélias a

morte suspensa nos cílios a

violação da pergunta a

intrepidez do amarelo manga tropical

MARY SHELLEY

eu roda morta dilacerando a feira

você vendendo caranguejo no

varejo da minha sedução nossos

filhos pedindo o segundo caldo

de cana e você inundando de

açúcar minha má vontade e ai

da minha obsessão querer

dizimar suas intenções eu

queria não pensar tanto na estética

dos meus términos eu queria

não revisitar o sexo dos homens

que amei eu queria não ligar tanto para a

estética desses sexos eu queria

queimar essa vontade de não realizar de

beber ausência de beber eu

queria não contaminar-te com a

velocidade do meu signo ar já

contaminando já sem acreditar nessas

gentes carentes de respostas de mapas de

espelhos essas gentes

que amaciam o verbo mas só

rangem os dentes eu sou de ar sim e

não me amarra a vírgula teu suor

finco a promessa de amor no elemento

terra da sua mentira e mantenho

aceso seu suspiro fogo nossa

nuvem de ternura e fuligem

existo em pedaços em fendas na

metáfora perfeita onde tudo vale

onde o autor nasce no pensamento e sai

morto porque é quando abro a boca que a

cabeça sai rolando minha garganta guilhotina

meu coração marat na banheira de sangue

denunciando a revolução do progresso e da

autoria tudo para assistir-te vendendo

caranguejos no varejo da minha sedução por

mais um dia

[ TRÊS PERGUNTAS ]

FM | Poesia, amor, liberdade – a tríade essencial do Surrealismo. De que maneira ela faz parte de tua vida e se integra à tua criação?

JM | A vida é a criação, e vice-versa. Sem amor a poesia não irrompe, é broxa; e a liberdade dá o ritmo de tudo. Viver é um constante caminho para dentro e para fora, é quase sempre uma questão de equilibrar essas distâncias. Quem escreve um poema arde nos dois sentidos do caminho, porque o amor é quente e fecundo. Ainda não sei bem da liberdade, às vezes penso ser só uma sensação e nada mais, nada por trás. O que há são palavras, sempre só palavras, isso já me satisfaz. As contradições da tríade não deixam a bolsa estourar; e o poeta está sempre gestando, o que há são sensações de parto.

FM | Dentro e fora do país, entre vivos e mortos, independente até mesmo da poesia, não apenas citando os nomes, mas comentando os motivos, poderias referir algumas afinidades tuas na criação artística?

JM | Se a escrita é um ritmo, Hilda Hilst é meu grande embalo, ganhei um livro seu de outra referência – Ian Viana, e desde então estou aprisionada em seu voo. O motivo está espalhado por toda a obra de Hilda, pelo corpo e pela metafísica, pelos cachorros e pela busca de Deus, pela loucura paterna e pelo sexo; é o entendimento do todo que é pura linguagem e abandono. Hilda e Pessoa funcionam como alicerces, os outros são alimentos, uns mais digestivos que outros. Já passei meses lendo Florbela Espanca incessantemente na insistência de engolir delicadeza e morte de uma vez; entendi que foram feitas para estagnarem na garganta. Breton e os surrealistas foram um salto – agonia e alívio –, me deram dispositivos e possibilidades preciosas. Marquês de Sade foi me comendo pelas beiradas, cheguei a pensar que estava ficando louca; foi quando Octavio Paz me ajudou a entendê-lo. Mautner é o sol tropical antropofágico, o demiurgo dos meus sonhos, quem, em minha opinião, melhor transita na zona da infância, juntamente com a potência Manoel de Barros. Somado à literatura, sou estudante de história, quem me apresentou Hayden White, o ponto de partida do meu interesse em teoria e na análise dos discursos historiográficos. Wittgenstein, Foucault, Auerbach, Florence Dupont, são todos grandes expoentes que já me afetaram em algum momento e que pretendo conhecer mais a fundo. Penso que a afinidade está mais entre as angústias de quem escreve que entre os escritos propriamente. A despeito das preferências, é preciso devorar de tudo, comer a poesia – em especial a brasileira – com farofa e pimenta; a erudição é a munição do poeta.

FM | Tenho percebido que, sobretudo em poetas nascidos a partir de 1980, há um renascimento na lírica brasileira, que é tanto na densidade da escrita, quanto na definição de uma voz própria, quanto no sentido de uma solidariedade explícita, sem que isto reflita a existência de um movimento. O que observas a este respeito?

JM | Bom, não sei sobre o renascimento dessa lírica, quando termina e quando ressurge, mas sei da solidariedade explícita e da densidade de uma voz própria. Nossa geração é desgarrada de tradição, o que nos une é a angústia, a derrelição. Bebemos movimentos o tempo inteiro, mas quem somos nós? Me parece que falta a causa, a individualização nos alcançou e o zeitgeist está sufocado. Essa coisa da voz própria é parte da resposta à aceleração e à reclusão. Aqui em Brasília criamos um Coletivo Poético chamado Assum Preto, porque assim como os olhos do pássaro, os nossos vêm sendo furados, mas o canto não pode deixar de sair. Eu acredito sempre no grupo, em conjuntos de pessoas, na partilha; ninguém faz nada sozinho. Quem sabe a conjuntura política que enfrentaremos daqui em diante não nos coloque contra a parede e extraia o álcool da nossa unidade, creio no potencial das crises.

[ FOLHA DE VIDA ]

Júlia Moura (Brasília, 1999). É graduanda em História na Universidade de Brasília. Por meio de seu pai, escritor, desde pequena foi estimulada a mergulhar no mundo da literatura. Integra o Coletivo Poético Assum Preto, junto com outros artistas que pulsam a veia das nuances latino-americanas, relacionam-se tanto com o verso arma como com o verso lírio. Militante da poesia, declara fazer parte dessa luta que de tão vã, se torna imprescindível. Inédita em livro. Contato: juifmoura@gmail.com.