Agulha Revista de Cultura: ACUARIO DE LAS TEMPESTADES

• ANNA APOLINÁRIO

LOS SUEÑOS ME PUEDEN COMO LA VIRGEN SACRIFICIAL DE SUS NOCHES

Mis senos se electrifican en las manos luciferinas de sus bosques.

Pecados y clamores clavan esferas de fuego en la médula negra de Dios.

Los cuervos pican los pezones de las mujeres posesas.

Mis demonios bailan en los caseríos celestes de sus bocas.

Una de mis desnudeces se desliza por las arterias afiladas del sueño, jugando con las luces alucinantes de sus filas.

Somos animales en mutación, multiespectrales, crímenes y espejismos asquerosos gimiendo en el sexo del sol.

Nuestros nombres lamen el alfabeto bestial del abismo, nuestros rostros petrifican los espejos, nuestra sangre profana los puñales.

Las mañanas despiertan casi siempre fuera de lugar.

TU CUERPO DESNUDO

Mis manos deletrean la miseria de tu cuerpo desnudo

Y balbuceo el alfabeto colérico de tus células,

Al afilar y riscar gangrenas en tus grietas,

Tus músculos despiadados incrustando

Sus ríspidas hemorragias en el satinado dorso de mi iris.

Tu cuerpo, arruinada tabla secreta,

Purulentas chispas tatuadas en los papiros de la piel,

En los poros ruge la mísera partitura de la sangre,

Cada ranura rumia un grito de amor.

CUANDO RESPIRAS YO SIENTO LA DIMENSIÓN DE TU SUEÑO DENTRO DE MI

Tus pulmones extienden tapicerías en mis oídos.

Colosales hilos en galope por todo mi cuerpo.

Indomable reluciente vestimenta de cielo y trueno.

Mis párpados se estremecen:

el movimiento de las alas de un pájaro mágico dentro del laberinto.

Tu sueño es un susurro de rústicos rubíes mojando mis labios.

Meneo mis cabellos:

salamandras bailan hipnotizadas

al sonido de tus tambores.

Cuando tu lengua se mueve, desmesurada víbora,

y mis dedos cavan en busca de la llave,

las mil puertas del poema arden,

mi rafflesia chispeante.

Cuando respiro ella traza un temblor de tierra

en la corola sangrienta de tu sueño.

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ANNA APOLINÁRIO (Brasil, João Pessoal/PB, 1986). Poeta de aliento surrealista, nombre que sobresale en la nueva generación de poetas en Brasil, configurada de voces muy fuertes que ya exigen difusión internacional. Ha publicado los libros Mistrais (Premio de Literatura Augusto dos Anjos, 2014), Zarabatana (2016) y Magmáticas medusas (2018). Integra la antología Um girasol nos teus cabelos, poemas dedicados a Marielle Franco. Sus poemas y textos se dan a conocer en diversas publicaciones impresas y digitales. Participó en la edición de Agulha Revista de Cultura # 126 (enero, 2019) que festeja los 100 años del Surrealismo, Reside en Paraíba. Poemas traducidos por Floriano Martins.

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• ARMANDO ROMERO

AEDO, HOY

¿Quién tan pequeño

entra en una hormiga?

El que a tu lado

se sienta

y escribe el poema.

No tiene ojos,

sólo antenas,

y muchos pies

para vacilar

por los abismos.

Carga los muebles

de la casa

como si fuesen

palabras,

y hace de la miel

una trampa.

El que escribe

el poema

es una hormiga,

negra.

CANCIÓN DE NIDO

Una paloma hace nido

en la oreja de la Fe

y de allí salen volando

las pestes de la tierra.

Ya creer no es el verbo

ya el ojo no ve los cielos

ya credo no es la canción.

Una paloma hace nido

y las señoras veneran

cruces con estrellas

los señores cortan

lunas con espadas

hay quienes queman incienso

otros hablan de la hoz

Una paloma hace nido

vienen los que bailan

con gallinas

los que el cordero pelan

con dolor

Una paloma hace nido

las señoras se pasean

con sus túnicas

los señores venden

la infinidad

Y ya en la tardecita

cuando todo

es resplandor

la paloma abandona

su nido

gracias a Dios.

POR DEBAJO DE CUERDA

A Arturo Gutiérrez-Plaza

Meditaba en aquellos monjes

que no paran de palpitar en el cenobio,

cuando mis amigos me llaman a ver

una mujer joven en el café de la acera.

“¿De que antiguas cenizas surge el amor?”,

se preguntaba ella.

Reflexionaba en el demonio que viene a encantar

de boca a boca a los infieles,

cuando mis amigos insisten

que observe al que a ella se aproxima.

“¿Podrá ser cierto lo que traen sus palabras?”,

se preguntaba ella.

Pensaba en aquellos monjes que en la oscuridad

afirman que Dios tiene solo dos dedos,

cuando mis amigos me advierten

que él la mira intensamente.

“¿Adónde iré si sigo su camino?”,

se preguntaba ella.

Si Satanás hubiera hecho felices a sus mártires

el mundo sería diferente, cavilaba,

cuando mis amigos se obstinan

en que la mire de nuevo.

“¿Será tarde para salir de este encierro?”,

se preguntaba ella.

Entonces di media vuelta

y me quedé con los monjes,

resbalando por los templos.

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ARMANDO ROMERO (Colombia, Cali, 1944). Poeta, narrador y crítico literario, perteneció al grupo inicial del nadaísmo, movimiento vanguardista literario de la década del 60 en Colombia. Doctorado en Pittsburgh, actualmente vive en los Estados Unidos, donde es profesor de la Universidad de Cincinnati. Ha publicado numerosos libros de poesía, narrativa y ensayo. En el 2008 recibió el título de Doctor Honoris Causa de la Universidad de Atenas, Grecia. En 2011 ganó el Premio de Novela Corta Pola de Siero (España) con su novela Cajambre (Bogotá, Valladolid, 2012). Su libro de poemas, Amanece aquella oscuridad, fue publicado en 2012, Sevilla, España. En el 2016, se publicó en España y en Colombia su libro de poemas El color del Egeo. Su obra literaria ha sido traducida a varios idiomas.