Agulha Revista de Cultura: FLORIANO MARTINS

Vídeo 1 | UMA NOITE APENAS?

Poema, fotografia e edição | FLORIANO MARTINS

Voz | ELAINE GUEDES

Música | FRANCISCO CASAVERDE

2013 Adalgisa

2013 Alice

2013 Amélia

2013 Ana

2013 Branca

2013 Bárbara

2013 Cecília

2013 Clarice

2013 Cíntia

2013 Darlene

2013 Dália

2013 Estela

2013 Flávia

2013 Inês

2013 Jandira

2013 Letícia

2013 Lilia

2013 Lídia

2013 Lígia

2013 Mafalda

2013 Mercedes

2013 Salete

2013 Tereza

2013 Vanessa

2013 Virgínia

2013 Vânia

2013 Wilma

2013 Xênia

Vídeo 2 | ANTES DE TUDO

Poema, fotografia e edição | FLORIANO MARTINS

Voz | ELAINE GUEDES

Vídeo 3 | A MOBÍLIA

Poema, fotografia e edição | FLORIANO MARTINS

Voz | ANA LEE

Música | FRANCISCO CASAVERDE

Los universos creativos de un artista son insondables y están marcados por las lecturas hechas a través de toda su vida; algunas conscientes y otras inconscientes. El proceso creativo es una red infinita de nudos que ata recuerdos olvidados, imaginados, colectivos, individuales, oníricos e incluso recuerdos futuros.

Al menos esta es la sensación que se tiene cuando se observa la obra fotográfica y pictórica de Floriano Martins. Una obra atravesada por el surrealismo y por la historia de las religiones; y cuando digo ésto pienso específicamente en La Rama Dorada de Georges Frazer, un autor que Martins conoce muy bien y al que le rinde tributo.

Los mitos sobreviven en el sustrato cultural de todos los pueblos y suelen reaparecer cada cierto tiempo para recordarnos verdades inmutables; como la muerte o la caída al abismo o el extravío en un laberinto o la caminata infinita en un estrecho e interminable túnel o el agua que impide la escapatoria. Y al mismo tiempo esos mitos mutan, se alargan en un juego infinito de espejos que los duplican como si se tratasen de canes con decenas de cabezas dispuestas a darse un festín. Esas cabezas son máscaras que representan la comedia de la existencia humana. Esa comedia donde el Hombre suelta una y otra y otra vez la mano de la divinidad que otrora parecía sostenerlo. Una divinidad cansada, aburrida, roída por el tiempo, llena de moho y desgastada por representar el mismo rol per saecula saeculorum.

Ese juego de espejos, donde todos representamos la misma tragedia, nos pone en el centro del puente de Mvnch, y allí gritamos todos al unísono. El eco desmesurado de todas las voces dibuja auroras boreales que ponen otras máscaras a las ya existentes; como en un juego de capas tectónicas donde no hay nunca un final ni una meta posible. Tal vez porque el artista, en este caso representado por Martins, sabe que el final es un espejismo y que la caída es infinita. Sabe que el horror al vacío, a la nada, es la espina dorsal de toda existencia; y que ese juego de espejos nos invita a una eterna mascarada, a una orgía perpetua donde las puntas de las lanzas esperan anhelantes nuestra inevitable caída.

Y en el laberinto no hay Ariadnas ni guijarros ni Dédalos ni alas de cera que nos permitan regresar al comienzo. Solo está el Minotauro que acecha en cada recodo, en cada esquina, en cada cubículo.

Al respecto Floriano Martins nos dice:

El hombre no es consciente de la extensión de su caída por la simple razón de que no se distancia de su bandera cotidiana, jamás se comprende así mismo como parte de algo. Delante del espejo fantasea una existencia dedicada a driblar analogías. Una operación secreta de dislocación de conjugaciones verbales. Lo que fue, lo que es, lo que será. La configuración de un mundo pronominalmente desprestigiado. Yo nunca nada. Tú ni pensar. Nosotros jamás existimos. Ellos constituyen el martillo de la paranoia. Hasta los mismos diablos menores se divierten con las imágenes rematadas en subasta. El verbo se cansa. Hasta las sombras se desgastan.

Terrible destino el que nos reservan las parcas. En este laberinto de espejos, y de máscaras superpuestas las unas sobre las otras, repetimos gestos agotados e inanes; y a medida que lo hacemos sentimos la derrota de la bufonada a la que estamos condenados desde el principio de los tiempos. La certidumbre de la condena nos aplasta y la palabra redención se convierte en cicuta.

Al final solo queda la oscuridad y el eco de miles de voces que se desgastan luego de navegar a través de años luz y de darse de bruces con el silencio sideral.

BERTA LUCÍA ESTRADA | Março de 2023